HOMENAJES A POETAS AUSENTES

Hamlet Lima Quintana (Homenaje a las Madres de Plaza de mayo)

2011-08-16T13:02:00.001-03:00

A Carlos Fuetealba por Alfredo Alcón...

2011-04-24T23:58:00.001-03:00

Poemas de Susana Chávez

2011-02-18T10:43:00.006-03:00

OCASO

...................Para Linda Escobedo

He perdido la cuenta de tus huesos
introduciendo mi palabra al tiempo
entonces me fui a alguna parte
con el apetito dormido.
Fuiste tú el sitio del crimen,
quién me volvió clandestina melodía,
a quien contemplo mezclada de imágenes
sentada en una butaca del cine
para ver mí sombra.

Nos enredamos en el vacío
y de la nada surge tu boca
a desprenderme a Dios del aliento
en un espejismo que me brota
por un rumor indefinido.
Surges despuntando tu lengua
liberando a Sofía de tu interior.
Aquí estás, embalsamada,
casi real entre los árboles.
Pareces un chacal,
un alebríje que me conquista
más allá de lo intocable.
Te veo desatada en una ventana
alrededor de mi otra parte
dándole a mis ojos el cierre final.
A veces, también te veo
atrapada en un secreto
que duele entre mi carne.
Así voy avanzando paso a paso
tomando de una mano tu ruptura
y acariciando con la otra
los cabellos de alguien
por quien toco la magnánima vehemencia.

Así voy en mi misma
perdiendo la cuenta de tus huesos.

© Susana Chávez

Susana Chávez

Nació el 5 de noviembre de 1974 en Ciudad. Juárez Chihuahua, México. Inicio a escribir desde los 11 años.

Ha tenido lecturas en: Bazar cultural (organizado por el municipio de Cd. Juárez, donde fue precursora de las lecturas poéticas). “Monociclo Erótico” organizado por el municipio y grupo Miletnia en Cd. Juárez Chihuahua. 1er y 2do encuentro estatal de poetas en Cd Juárez Chihuahua "Alzando la Voz" 3er y 4to encuentro de poetas en Cd. Juárez 2do encuentro campamento de jóvenes por la diversidad y contra la intolerancia, en Tepoztlán Morelos.
Se ha presentado en lecturas para invidentes en la Biblioteca Arturo Tolentino, también en varios programas hasta la fecha en varias radiodifusoras juarenses, presentaciones en partes como: el INBA, La Peña de Sancho Panza, El Café Mediterráneo, Lecturas para el Comité de Prostitutas en Cd. Juárez, Lecturas en marchas ofrecidas a las mujeres desaparecidas y muertas en Cd. Juárez.
Su obra ha sido plasmada en: Un performance de Verónica Leiton con la cual colaboró en su último espectáculo multidisciplinario: “Elementos” y en sus publicaciones en revistas y periódicos.
Era también directora de cortometrajes y participó como modelo para la portada de la película "16 en la lista" película dedicada a los crímenes contra mujeres de Juárez. Estudiaba la licenciatura en Psicología en el Instituto de ciencias sociales y administración de la UACJ y trabajaba en un nuevo libro.

El 11 de enero de 2011 la activista Susana Chávez fue violada y asesinada en Ciudad Juárez, en el estado de Chihuahua, en el norte de México, informaron autoridades locales.

Chávez, de 36 años, exigía que fueran esclarecidos los asesinatos de mujeres en esa localidad fronteriza, considerada la más violenta del país.
Sus familiares, incluso, afirman que ella creó la frase “Ni una muerta más”, que se ha convertido en un símbolo de la lucha contra los feminicidios.
También era escritora y entre sus obras está el poema Sangre, dedicado a una mujer asesinada.

GRACIAS ALFREDO PALACIO POR EL ENVÍO DE ESTE MATERIAL

Silvio Rodríguez HOMENAJE A LAS MADRES DE PLAZA DE MAYO

2010-12-15T16:02:00.001-03:00

Patricio Contreras Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo

2010-11-06T12:55:00.000-03:00

Aún caminan conmigo...

2010-10-06T21:34:00.000-03:00

Para que los NUNCA MÁS de verdad sean cierto...

Ernesto Cardenal (Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo)

2010-03-31T23:26:00.000-03:00

Poema de Francisco Paco Urondo

2010-03-24T18:06:00.001-03:00

Hay un juramento

Cuando esta casa
en la que vivo hace años
tenga
una salida, yo cerraré
la puerta para guardar su calor;
yo la abriré
para que los vientos
de todas partes, vengan
a lavarle la cara;
a remontarla
de esa manera con que vuelan
las intenciones,
los aparecidos, los recuerdos por venir,
y lo que a uno le asusta
aunque todavía no haya ocurrido.

Biografía del autor en publicación anterior

Luis Alberto Spinetta lee a Delfina Goldaracena

2009-11-29T13:49:00.000-03:00

Para ecuchar y emocionarse...

Poema de Delfina Goldaracena

2009-11-27T11:46:00.005-03:00

El silencio

Nunca un mensaje silencioso que abra
una ventana
Mientras el cielo azul arrulla mis ojos
las estrellitas lavan mis pecados
de las mentiras
¿Por qué se cae mi ventana?
¿Por qué mensajes silenciosos?

El pincel se desliza sobre la tinta negra.

Extraído del libro de Delfina Goldaracena "Tiempo efímero"
Escrito en 1999 (Tenía 9 años)

Delfina Goldaracena
(21/09/1990 – 08/10/2006)
A los ocho años fue publicada en la Antología Poesía en el Subte, Ed. De la Flor. El mismo año integró la Antología de la Casa de la Poesía del Gobierno de la Ciudad. En 2002 fue publicada en la Revista de poesía La Guillotina.
Obtuvo premios literarios en los colegios St. John`s y Southern Cross, así como en el Club Nautico San isidro, donde navegaba y también integraba el equipo de natación.
Recibió un premio póstumo en el concurso de poesía que realizara la Municipalidad de San Isidro en conmemoración por los 300 años de la fundación del partido, categoría “adolescentes”.
Realizó lecturas en diversos espacios poéticos: Dama de Bollini, Becket, Casa de la Poesía, Diseño Bar (Pilar), Teatro San Martín (cierre de APOA, Asociación de Poetas Argentinos), Cheetah (Pilar), y colaborando con APOA en el programa de difusión de la poesía en las escuelas, en septiembre del 2006, en la Escuela del Buen Ayre, Pacheco.
Víctima de la tragedia del Colegio ECOS.

Visiten:http://www.tragediadesantafe.com.ar

Un humilde homenaje a los grandes poetas que tanto me han dejado...

2009-10-07T14:16:00.001-03:00

Poema de Miguel Ángel Bustos

2009-10-06T12:29:00.003-03:00

Fotografía: Laura Nató

Vientre profeta sin tiempo

Yo no soy de ningún siglo.
Vivo ausente del tiempo. Soy mi siglo como soy mi sexo y mi delirio.
Soy el siglo liberado de toda fecha y penumbra.

Pero cuando muera, el profeta que hay en mí se alzará como un niño sin moral y sin patria. Un niño loco con lengua de alaridos. Entonces amanecerá en el millón de Galaxias.

Madres del futuro; cuidado; cuando muera puedo volver.
Entonces, ay, vientre que me aguardas, dulcísima catedral de tinieblas.

Miguel Ángel Bustos (Ver biografía en punlicación anterior)

De "Visión de los hijos del mal" (1967)

Enviado por Analía Pascaner

Teresa Parodi (Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo)

2009-09-26T01:13:00.002-03:00

Poema de Tilo Wenner

2009-08-19T14:36:00.002-03:00

Pintura: Beatriz Martinelli

Donde La Vida Y La Muerte Cruzan Sus Límites...

Donde la vida y la muerte cruzan sus límites
se descuelgan las pieles feroces de un deseo interminable
se tropieza con toda rapidez

están rotas las medidas eficaces

armado de lo hondo a la burbuja del vientre
asoma y rompe el vacío de su presencia dejada
por la tenaz ausencia del probable visitante

¡tan a deshora se conmueve el corazón del amante
y de su amante!

Tilo Wenner
(Ver biografía en publicación anterior)
Extraído de: http://www.poemasde.net

Juguemos en el bosque (Poema de Gustavo Tisocco)

2009-08-19T01:46:00.002-03:00

Del libro "Entre soles y sombras"
Del Cd "Huellas"

Poema de Roberto Santoro

2009-08-04T12:08:00.002-03:00

Pintura: Susana Giraudo

Advertencia

acuérdense alguna vez de mis palabras:
el poeta tiene una fábrica de sonido
a la altura del corazón
por eso canta

©Roberto Santoro

Texto tomado de Utopoesía - http://blogs.ya.com/utopoesia/
(Enviado por Analía Pascaner)

JUAN LEYRADO "Homenaje a las madres de Plaza de mayo"

2009-07-19T11:09:00.001-03:00

Poema de Sara Elba Grande

2009-07-17T19:12:00.003-03:00

Pintura: Leandro Torres

Puedo escribir los más bellos versos esta tarde...
en ellos te podría decir: hoy es nuevo,
hoy es alegría, hoy es vida.
Te podría decir empezamos; todo es nuevo,
de ayer no queda nada.
Te podría decir hoy siento algo que aunque
es viejo se siente a nuevo; en los ojos,
en la piel, en la sangre y en las manos.
Te diría todo agrada, todo tiene olor a
rosas, rosas rojas que hoy te dicen
te quiero.

Es la hora más triste del día, está nublado
no hay sol, parece que no hubiese vida.
Pero yo tengo ¿sabe el mundo en qué lugar
de mí, yo tengo?
Tengo días de sol interminables, alegría
que sale por mí toda y se la da al mundo
ese mundo que no sabe, que yo tengo todo
eso que es amor más esperanza en cada
milímetro de mi cuerpo.

© Sara Elba Grande
Nació el 21 de agosto de 1957. Estudiante.
Secuestrada el 28 de julio de 1976 y desaparecida desde entonces.

Extraído de "Desde el silencio" Editado por Página 12 1984

Homenaje de Leon Gieco a Claudio "Pocho" Lepratti

2009-06-10T16:01:00.000-03:00

Homenaje de Leon Gieco a Claudio "Pocho" Lepratti, asesinado por la policía de Rosario mientras subido al techo del comedor infantil en el cual trabajaba gritaba "No disparen, aquí solo hay niños comiendo"

CHARO LOPEZ Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo

2009-06-09T20:34:00.000-03:00

Poema de Eduardo "Blues" Villalba

2009-04-30T13:16:00.003-03:00

Pintura: Leandro Torres
http://www.leandrotorres.com/

Palabras del Maestro.-

Anunciate dilente con los relinchos de tu moro,
mengua apacible su galope.
Cuando pisen sus cáscos
los aledaños de mi morada,
canta tu canción más nóbel,
sabrán así los naranjales
que las huellas al fin han develado
los secretos ignotos
de un ahora implacable.
Yacen tras tu espalda los mapas
arrugados de balbituricos viajes,
frente a tí se abrirá
la clepsidra
del todo por venir.

Beberemos,
y luego de un hondo silencio,
desenveré las sieta varas,
de las cuales una está destinada a tí.

Y habrá tiempo entonces
para que el agua corra paciente hasta el surco.
Lo mismo que igual, pero distinto.
Cifra, en derredor de tientos.

Eduardo "Blues" Villalba
(Ver biografía en publicación anterior)

Hermano (Videopoema homenaje de Gustavo Tisocco)

2009-03-13T11:53:00.002-02:00

Del libro "Entre soles y sombras"
Del cd "Huellas"

Poema de Dardo Dorronzoro

2009-01-11T11:13:00.003-02:00

Pintura: Mónica Palla/Daniel Marino

El hombre libre

Estaban los dos hombres en un calabozo.
- ¿Por qué estás preso? - preguntó uno.
- Porque soy libre - contestó el otro.
- ¿Y qué es la libertad?
- La libertad no existe, como no existe el hombre. Sólo existe el hombre hambriento y el hombre libre.
- ¿Y qué es ser un hombre libre?
- No decir y no hacer lo que los hombres libres quieren que uno diga y haga.
- ¿Y si te obligan?
El hombre libre se rió.
- Precisamente – dijo-, ahí está la fuerza del hombre libre. Nadie puede obligarlo a decir ni hacer lo que no quiere.
- Sin embargo – dijo el otro-, ahora, por ejemplo, te obligan a no estar con la mujer que amas.
- ¿Y quién te dijo – contestó el hombre libre- que no estoy con ella?

© Dardo Dorronzoro (Ver biografía en publicación anterior)

Enviado por Analía Pascaner

Poema de Francisco "Paco" Urondo

2008-12-17T13:15:00.004-02:00

Pintura: Susana Giraudo

Algo

..........a Rubén Rodríguez Aragón

con tu muerte
algo vendrá
algo que jamás sacudió
tu conciencia

no importará
la tierra que te rodea
el árbol que te soporta
el agua que admitió tu pereza

no será algo
que ahora retumba en tu memoria
ni las resonancias que prefirió olvidar

vendrá algo sin vínculos
una lluvia sin pasado
sin gestos censurables
o bondadosos

no estará en juego
tu salvación
tampoco el olvido
ni el arrepentimiento

el "ángel tuerto"
no vendrá a consolarte
no será necesario
y olvidarás también el consuelo
para tu corazón
no habrá consuelo el día en que caigas

no habrá estaciones
ni pájaros
ni trenes
ni alcohol
ni sangre penosa que aguantar

no por eso habrá descanso
el día en que llegue algo que no suponías
algo que vendrá a reclamar
el lugar en el mundo
que supiste negarle

una indescriptible culpa
haciendo estallar las huellas
que minuciosamente lograbas distribuir

ningún rastro

con tu muerte
vendrá una nueva
y desconocida vergüenza

Francisco Paco Urondo
*ver biografía en posteo anterior

Cristina Banegas -Homenaje a las madres de Plaza de Mayo-

2008-11-25T12:36:00.002-02:00

El foso

2008-11-04T13:45:00.000-02:00

Poema de Gustavo Tisocco
del libro "Entre soles y sombras"

Poema de Guillermo Oscar Segalli

2008-09-26T13:31:00.004-03:00

Pintura: Beatriz Martinelli

(Poesía escrita por Guillermo Oscar Segalli a su compañera María Socorro Alonso, cuando ambos se encontraban detenidos)

A veces se hace un silencio
tan profundo aquí en mi cuarto
que mis latidos retumban
como alguna vieja cuerda
que el lubricante aceitoso
se olvidaron de ponerle
y otras veces de repente
los sonidos se conjugan
en sinfonías de agua
cayendo por cañerías
"silvidos que canturrean
y lápices picoteando
el papel comunicante..."
Con los rumores sobrantes,
que desprecio por menudos
se tapan los pocos baches
de uno de los más puros
Coros donde la vida
se resiste de porfiada
Con las uñas,
Con los dientes,
o con sólo una poesía...
mal contada...

Guillermo Oscar Segalli

Nació el 10 de abril de 1953.
Estudiante de arquitectura.
Secuestrado el 3 de marzo de 1978 (fecha en que debía ser puesto en libertad).
desaparecido desde entonces.

Extraído de "Desde el silencio" Pág 12; 1984.

Poema de Daniel Omar Favero

2008-09-04T12:18:00.004-03:00

Pintura: Mónica Palla/Daniel Marino

Llanto por un niño muerto

Qué pequeño, qué inocente,
aquel que nada sabía,
que no pensaba en la muerte
y tan pronto se moría.
Tan extraña era esa voz
que lejos se lo llevaba.
En los huesos, el dolor
se le hundía y le quemaba.

Y sin consuelo era el llanto
de aquel alma desgarrada,
de la madre, que ha quedado
ya sin mundo, ya sin nada.

"¡Pequeño trozo de pan
que no pudiste crecer
que te acunen en el mar
las olas que fuiste a ver!

Tu madre rompió su cruz
y ya no quiere rezar.
Tu padre perdió el azul
y ya no quiere cantar".

¡Diles que te estás meciendo
sobre una cuna enjoyada
y que aún tu puedes verlos
desde una mansión dorada!

Daniel Omar Favero

Nació el 30 de julio de 1957.
Estudiante de letras.
Secuestrado el 25 de junio de 1977 y desaparecido desde entonces.

Extraído de "Desde el silencio" Pág 12 -1984-

No al olvido ni al perdón.

2008-08-29T13:29:00.002-03:00

COMPARTO CON USTEDES ESTE EXCELENTE TRABAJO DEL FOTÓGRAFO GUSTAVO GERMANO.

'Ausencias' es un proyecto que partiendo de material fotográfico de álbumes familiares,muestra quince casos a través de los cuales se pone rostro al universo de los que ya no están: trabajadores, militantes barriales, estudiantes, obreros, profesionales, familias enteras; ellas y ellos víctimas del plan sistemático de represión ilegal y desaparición forzada de personas, instaurado por la dictadura militar argentina, entre 1976 y 1983.

Juntas. La típica foto de los años 70 con las chicas en el barrio.

Sola. La sobreviviente junto a lo que ahora es una pura ausencia.

Cuatro hermanos. Gustavo,Guillermo,Diego y Eduardo Germano.

Grupo de amigos en 1971. Hoy faltan dos.

Raul y su hemano Manuel con sus novias en 1973.

Laura con sus padres en 1976.

Ni olvido ni perdón...

EDUARDO "BLUES" VILLALBA

2008-08-27T12:37:00.003-03:00

Pintura: Paul Klee

A Los descendientes de Elal y su cosmogonía Tehuelche

Los capitanejos llevaban una flor inmaculada de Yrupé,
hermana del Nenúfar y del Loto perfecto,
acucardada en sus pechos
sobre el uniforme entrazado a modo de quillango.

Acababan sobre las indias con el decoro de los Choiques.
O en el dorso de las chinas
con trenzas azabaches adornadas con cintitas.

Nunca eran,
aunque hablaran,
más que un hondo silencio.

Taloneaban al bagual de la tarde,
Galopando a pelo
Sobre la honda noche.

Chupaban ginebra
como si los besara la eternidad.
Mientras canturreaban guturales verbos
Sin declinar,
Cribados al garguero y como asidos del Gerundio.

Los capitanejos acuchillaban a lanzazos
A sus hermanos,
Ebrios de sendas traiciones,
De Pampa,
De interperie.

Soñaban tolderías durmiendo bajo ombúes,
Ciñendo sus cabezas con vinchas de cuero
Curtidos de salvajinas bravías.

Boleaban el hambre con leguas tibias de vaca
Y carne fresca de ñandú.

Los capitanejos intuían pensamientos
Del gauchaje que se trazaban en aquel horizonte,
Cuando pisaban la gramilla de un presente
Que galopaban entre el poncho y el potro.

Los Capitanejos,
¡carajo!,
Una traza de crencha sacudiendo las chuzas
Que peinan el aire sobre las Jinetas
montadas en sus hombros
con la arrogancia de suris
que mueven sus cogotes
al son de la tiranía de una inercia
pujada por los cascos que hunden la cubierta
del cuenco de la Pampa.

Hay... aún hoy,
Gritos…
Gritos colmados de espanto en el frío redentor
del helado Pampero.
Hay…
Una grieta en el pecho de la Patria,
donde hay una bolsa de arpillera oscura,
repleta de orejas cortadas y secas,
que nadie, nadie...
se atrevió a cambiar por Patacones.

Eduardo Blues Villalba

Maestro, poeta y guitarrero.

Nació en la ciudad de Clorinda en la frontera con Asunción.

Su encuentro con la poesía fue a los cinco años con la audición de un larga duración recitado por Elvio Romero.

Se graduó de Profesor para la Enseñanza Primaria en el Mariano Acosta y de Profesor Licenciado en Ciencias de la Educación en la facultad de filosofía y Letras de la UBA.

Se desempeñó como Maestro Secretario en la Secretaría de Educación del GCBA. Fue Alfabetizador Nacional.

Desde su adolescencia integró diversos grupos musicales desde el blues hasta el tango pasando también por la cumbia.

Su primer trabajo escrito se denominó “América India” encuadrado en el género novela. Participó en la Antología Poetas en la Farsa, con una selección de su libro “Cerca de lo Último y de lo Primero”, como parte del grupo El Barco Ebrio, que integró.

Se desempeñó como Coordinador del Centro Cultural “Encuentro Vecinal del Cid” perteneciente a la Secretaría de Cultura del G.C.B.A. entre 1998 y 2002.

Fundó el “Parnaso Americano” desde donde se realizaron varios homenajes a su querido maestro “Elvio Romero” con la presencia de destacados poetas, desde allí edita dos CD del maestro, una contiene la disertación en vivo sobre la poesía del siglo XX y el segundo una veintena de poemas grabados en estudio.

En los últimos años se dedicó a realizar trabajos poéticos musicalizados como: “Poemas del Imposible Posible Amor Humano” dedicado a Elvio Romero. “Tumbo Rante de Mi Amor”, homenaje a Carlos de la Púa. “Homenaje a Raymon Carver” y el cuento de su autoría #Olvido en su Periplo a lo Contrario de lo Adverso.

Coordinó el ciclo literario “Los Compases de la Vigüela”, Gala de la Palabra Y Sus Avatares Poéticos, como las diversas acciones poético musicales de Lo Parnaso Americano.

Asesinado en el año 2007 por la inseguridad actual de la Argentina.

Bono _Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo_

2008-08-20T18:57:00.001-03:00

Poema de Enrique Angelelli

2008-08-10T17:48:00.003-03:00

Pintura: Vincent Van Gogh

El hombre proyecto de pueblo

Autor: Monseñor Enrique Angelelli,
Testigo, mártir, obispo y poeta de Argentina

Mezcla de tierra y de cielo,
proyecto de humano y divino...
que en cada hombre se hace rostro
y su historia se hace pueblo.

Es barro que busca la Vida,
es agua que mezcla lo Nuevo,
amor que se hace esperanza
en cada dolor del pueblo.

El pan que en el horno florece...
¡Es para todos, amigos!
Nadie se sienta más hombre,
la vida se vive en el pueblo.

Porque el proyecto se hace silencio,
porque la vida se hace rezo,
porque el hombre se hace encuentro
en cada historia de pueblo.

Déjenme que les cuente
lo que me quema por dentro;
el Amor que se hizo carne
con chayas y dolor de pueblo.

¿Saben? Lo aprendí junto al silencio...
Dios es trino y es uno,
es vida de Tres y un encuentro...
aquí la historia es camino
y el hombre siempre un proyecto.

Enrique Angelelli ( 1923-1976), obispo de La Rioja ( Argentina) fue embestido por una camioneta mientras viajaba con otros sacerdotes, perdiendo así la vida. Este “accidente” fue un asesinato premeditado por defender los derechos del pueblo ante las autoridades militares.

Enviado por Marita Ragozza

Alfredo Alcón -Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo"

2008-08-03T11:50:00.000-03:00

Poema de Agustina María Muñiz Paz

2008-08-01T15:09:00.002-03:00

Pintura: Marc Chagall

Ayúdame, señor
ayúdame, señor,
a desbaratar el incendio de los mártires
y a verter sobre sus pies
la miel de sus ojos;
no lo ames tú solo,
te curaré con mis venas
recorridas por barcos de hielo
que saltan y retozan
a la luz de un candil.
Ese candil es negro,
y no se apaga.

Nació el 30 de julio de 1949.
Estudiante de música y letras.
Secuestrada el 21 de abril de 1976 y desaparecida desde entonces.

Tomado de "Desde el silencio" Página 12; 1984.

Un homenaje a los que no están...

2008-07-29T14:49:00.000-03:00

Del filme "La lista de Schindler"...

Velentina Bassi -Homenaje a las Madres de Plaza de Mayo-

2008-07-29T11:57:00.000-03:00

Poema de Francisco "Paco" Urondo

2008-07-29T11:50:00.005-03:00

Pintura: Barbara Welfart

Amarla es difícil

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.

Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.

Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.

Francisco “Paco” Urondo

Biografía ya publicada anterioremente (Ver poema anterior)

Gracias Analía Pascaner por el envío.

Gastón Pauls -Homenaje a madres de Plaza de mayo-

2008-07-27T12:57:00.000-03:00

Cecilia Roth _Homenaje a las madres de plaza de mayo_

2008-07-27T12:55:00.000-03:00

Poema de Oscar Wurm

2008-07-23T13:41:00.004-03:00

Pintura: Leandro Torres

Poema para nunca

Hay un poema que nunca voy a escribir
_que no podría_,
hay
una canción que nunca voy a cantar
_que no podría_,
y es el de tu rostro
dormido
compañera,
porque toda la ternura
no encuentra las palabras
que puedan contarte,
que puedan contar
del país de caricias que amanece
al borde de tu imagen,
a orillas de tu cara custodiada por el sueño...
Si mis ojos
pudieran hablarte de ese instante
si ellos,
centinelas incansables que se inundan de paisajes tuyos
pudieran inventar un modo de narrarte...
Pero no,
porque
qué palabras podría caminar la breve geografía de tu boca
apenas entreabierta respirando...
porque
qué palabras podrían dibujar el mapa
que las primeras luces habitan poco a poco y a medida
que toda la sangre se despierta para ver...

Y no,
que no hay palabras,
que no habrá ninguna canción,
ningún poema
o por lo menos
no el exactamente necesario...

Oscar Wurm

Nació en 1952, en Posadas Misiones.
Estudiaba abogacía en Corrientes y es detenido en abril de 1973, liberado ese mismo año el 25 de mayo por un decreto del Poder Ejecutivo de Héctor Cámpora.
Desde 1973 a 1976 recorre diferentes ciudades, residiendo fundamentalmente en Buenos Aires.
De acuerdo a información militar muere en un enfrentamiento, sin embargo no se entiende por qué es enterrado en una fosa común en Chacarita el 18 de febrero, si el fallece el 29 de enero de 1976. Nunca hubo información clara de los hechos que culminaron con su muerte.
Tenía al morir 23 años, sus restos fueron llevados a Posadas, donde residen sus familiares.

Extraído de Palabra Viva, Editado por SEA - CONABIP, año 2005.

Texto de Silvio Mario Valderrama

2008-07-13T22:26:00.001-03:00

Pintura: Mirna Celis

Birlibirloque

Es un viejo truco simple, y sin embargo siempre duele de la misma manera:
- Se toma una galera de Mago
- Se dicen todas las palabras
- Se da el pequeño golpe de vara
... (el adecuado)
... y se espera, todavía, un vuelo libre de palomas.

Con la vida en las manos... y se cree.

Nació en 1941 en San Fernando Del valle de Catamarca.
Profesor de piano, estudió filosofía en la UBA.
En 1970 se vincula con gente del teatro y funda con ella el grupo Hipotebas.
Musicaliza y escribe obras de teatro. Su último trabajo fue la musicalización de La lección de anatomía.

En 1974 publicó Imaginerías (cuentos y poemas).
Desaparecido desde 1977, se cree que estuvo en la Esma.

Tomado de PALABRA VIVA, SEA 2005.

Poema de Roberto Santoro

2008-05-21T14:20:00.003-03:00

Pintura Leandro Torres

HOY

Hoy
después de ver a una mujer
dejar caer a su hijo a través de una ranura
y disparar con su miedo a la oficina

Hoy justamente
que un militar le prendió fuego a una biblioteca
y un funcionario se masturbaba al pie de una secretaria

Hoy
precisamente hoy
que el juez de turno hizo pis arriba de los libros
y un colectivo mató una mariposa

Hoy que una muchacha me vendía su sexo por un café con leche
y yo le hablaba de poesía

Hoy
exactamente hoy
tuve que tirar el corazón por la ventana

Roberto Santoro

Buenos Aires, 1939. Desaparecido por la dictadura militar argentina el 1° de junio de 1977. Se hallaba en su lugar de trabajo: la Escuela Nacional de Educación Técnica N° 25 “Teniente Primero de Artillería Fray Luis Beltrán”, del barrio del Once (Capital Federal), donde el poeta prestaba servicio de preceptor, con el cargo de subjefe.

Poema de Dardo Sebastián Dorronzoro

2008-04-06T11:17:00.003-03:00

Pintura: Paul Klee

Todas las mañanas

No me cortarán el viento de los ojos,
yo te digo;
no me cambiarán de azul la torre de los pinos,
ni manejarán palomas con las nubes de mis dedos.
Yo soy todas las mañanas de los hombres, te digo,
todos los inviernos, todos los eneros,
yo soy una sangre perdida en la calle más antigua,
una espuma de llanto y una tos en los jergones;
yo soy para siempre en mi último camino.

Dardo Sebastián Dorronzoro

(1913-¿1976?). Poeta, novelista, cuentista y periodista. Nació en San Andrés de Giles y se radicó en Luján (ambas localidades de la provincia de Buenos Aires) donde fue secuestrado por un grupo de tareas de las Fuerzas Armadas, por los mismos días en que desaparecieron los poetas Francisco Urondo y Miguel Ángel Bustos. Comenzó a dar a conocer sus poesías y trabajos periodísticos en el diario socialista "Tribuna Roja". Publico una sola novela: "La nave encabritada" (premio Emecé, 1964) dejando otras inéditas, al igual que un libro de cuentos. Tanto en su quehacer poético como en sus artículos siempre está en carne viva la preocupación por las miserias físicas y morales que debe soportar el hombre y el destino -siempre incierto- de las clases marginadas. "Una sangre para el día" y "Llanto americano" (aparecido póstumamente) fueron sus dos poemarios publicados.

Gracias Analía Pascaner por el envío

Poema de Muriel Dockendorff

2008-04-02T21:35:00.005-03:00

Pintura: Salvador Dalí

ADIOS COMPAÑERO

¡Adiós compañero!
sera hasta siempre o nunca
o quizás no será;
te vas a cualquier parte
donde haya que luchar
lanzar el grito
y al pueblo despertar
te vas a cualquier parte
a construir un mundo nuevo
donde exista la igualdad.
Tú y yo sabemos que no volverás,
hoy es tu turno,
mañana quizás el de tantos más,
cuando te vayas pensaré
en un hombre de verdad
que entregó su sangre
se jugó el destino
por la causa de la libertad.
Se acaba una vida
ejemplo de tantos
esperanzas de muchos.
La hora de partida ya llegó
sabrán de tu sacrificio?
Comprenderán tu entrega?
No … no es eso lo que esperas,
Yo lo sé compañero,
y sangrándome el alma
se me escapa un !Adiós!

Muriel Dockendorff

Militante del MIR, tenia comando de
tropas, era estudiante de Economia en la Universidad
de Concecpion, Chile;luego del golpe fue
secuestrada,(1974) salvajemente torturada y humillada,
y finalmente hecha desaparecer.Fue vista por ultima
vez en Villa Grimaldi.

Gracias Marta Zabaleta por traer a Muriel.

Poema de Roberto Obregón

2008-04-02T19:29:00.003-03:00

Pintura: Beatriz Martinelli -Quietud III-

No podemos encender la hoguera
Mojado está el bosque
podridos están los troncos
No podemos quebrar los colmillos del frío
Arrancar
Y recobrar nuestros huesos entumecidos
En la humedad del agua
nos ha tocado prender la hoguera
En la oscuridad de la noche
nosotros somos la región más espesa
A oscuras sesionamos bajo la helada
Y conferenciamos sobre nuestro qué hacer
De cómo allí los muertos continúan
jugando un gran papel en la guerra
De qué manera se escogen entre todos
Quiénes llevarán a la espalda el mayor peso
en los ratos
de agudo peligro
Acérquense los del fuego
los enamorados de la vida
Nos calentaremos con estos nuestros corazones
Hechos leña bajo este rudo temporal
Pero contentos

Roberto Obregón

Nació el 13 de noviembre de 1940, en San Antonio Suchitepéquez, departamento de Mazatenango, segundo de los cinco hijos procreados por el matrimonio formado por Miguel Angel Obregón y Ana Morales. Hizo sus estudios primarios en la escuela pública de esa cabecera municipal de la costa sur y los siguió en el Instituto Normal para Varones de Occidente, de Quetzaltenango, donde obtuvo su título de maestro.

Estudiante, luego, en la facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales de la Universidad de San Carlos, siguió entre 1958 y 1960, los cursos del maestro Flavio Herrera. Sus primeros poemas publicados en la prensa local datan de esa fecha, reunidos en 1964 bajo el título de "Los versos del alfarero ", tres años después viaja a la Unión Soviética.

En 1961 obtiene una beca para estudiar en la Universidad Patricio Lumumba de Moscú, donde sigue estudios de filosofía y donde alcanza a doctorarse en 1967. Viaja etonces por varios países de Europa, asistiendo a congresos y foros de escritores, antes de volver a Guatemala, en 1968.

Inició su vida literaria en 1961, publicando Poemas para comenzar la vida, separata de la Revista de la Universidad de San Carlos. Posteriormente publicó El aprendiz de profeta, La flauta de ágata, El fuego perdido, todos libros de poesía. Asimismo, publicó un libro de ensayos. Publica en la Unión Soviética tres de sus libros y uno de ellos, La Flauta de Agata, es traducido a cuatro lenguas soviéticas, el ruso, servio, georgiano y quírguiso, alcanzando una edición de más de un millón de ejemplares: es una breve colección de poemas amorosos, que había de publicar en Guatemala en 1969. Ese mismo año, la dirección de Bellas Artes del Ministerio de Educación de Guatemala publica "El Fuego Perdido ", conjunto de poemas escritos en Moscú años atrás.

Entre 1968 y julio de 1970, Roberto Obregón anima el grupo de poetas guatemaltecos reunidos en "Nuevo Signo", ofreciendo recitales, publicando una revista y polemizando en los diarios de la ciudad de Guatemala; uno de esos recitales fue patrocinado por la facultad de Ciencias Jurídicas y Sociales, pocos meses después que el licenciado Mario López Larrave tomara posesión del Decanato.

El 28 de marzo de 1970, Roberto Obregón viaja a San Salvador, invitado por los poetas del grupo "Piedra y Siglo"; a su regreso, el 6 de julio, es capturado en el puesto fronterizo "Las Chinamas" y nunca más se ha vuelto a saber de él; el entonces Presidente Manuel Arana Osorio, había tomado posesión de su cargo seis días antes.

Extraído de:
http://www.literaturaguatemalteca.org/obregon.htm

GRACIAS EDUARDO DALTER POR ACERCARME AL POETA

Poema de Francisco "Paco" Urondo

2008-03-30T11:02:00.005-03:00

Pintura: Leandro Torres

Del otro lado

Cuando estuvimos desesperados, alguien
contó la historia.

No se la puede escuchar serenamente, tiemblan
las manos, el corazón se encoge de dolor;
da un poco de miedo mirar a la gente, detenerse.

Ocurre lo de siempre.

Estábamos perdidos y la historia era confusa. Nada
tenía que ver con la certeza, ni
con el muslo de la bataclana. No
intervinieron traiciones; no es
una vulgar historia de fervores o de mantenidas.

Tu mano es necesaria para sobrellevarla. También
aquella vez (siempre aquella vez) apagaron
las luces y fue necesaria la presencia de tu mano.

Nos apretamos las manos en la sala impenetrable, temblamos
ante la cólera que aún no se había manifestado, que nunca
llegaría a marcarnos como sospechábamos, sino
de otra manera. Nuestras manos
procuraban ordenar el temblor, dominar el doloroso pánico;
y todo porque Humphrey Bogart había resucitado.

Estábamos perdidos en aquel
cine y él no era como el redentor; su cruz
no era un mandato, era
la inteligencia del hombre, era la resurrección
de la ciencia y de nuestros queridos finados.

Hace mucho que nos pasó esto; la mano
fría del cadáver impenitente
rozaba los sueños,
acariciaba nuestros tiernos rostros despavoridos.

Desde aquella vez no sabemos qué hacer con las historias,
con los muertos que no aceptan su desdichada condición, no
sabemos qué hacer con el miedo; no sabemos
encontrar nuestras manos, nuestra
tristeza. El mundo inconsistente.

Hubo muchas anécdotas como ésta ¿Quién
no tiene cosas horribles que contar? ¿Quién no tiene
su historia? Pero nadie supo qué decir, nadie supo
qué hacer, cuando alguien contó la historia.

Seguramente al escucharla buscarás una mano; será
como antes, pero enseguida
intentará olvidar que estuvimos tristes o asustados.

Tampoco sabrás qué decir cuando se haga tarde; lo de siempre:
tendrás ganas de llorar, y nada más.

Nadie esperaba una historia como ésta, tan lamentable ¿Por qué
no llorar entonces? ¿Por qué no perderse en la
... espesura de la sala?

Se derramará sobre tu memoria,
como el alcohol que se vuelca entre los nervios y la madrugada;
la historia sobrevolará tu linda cabecita,
será un cuervo que sacudirá tus entrañas corrompidas,
que despeinará cariñosamente tu pelo

Francisco Paco Urondo

Extraído de: http://www.tyhturismo.com/data/destinos/argentina/literatura/escritores/Urondo/Urondo.html (Acá encontrarán una muy buena reseña biográfica del autor)

Poema de Cecilia Laura Minervini

2008-03-16T17:19:00.004-03:00

Pintura: Zao Wou-ki

Canción para vos o para mí

.............A Cintia
.....................tu hermana

Con el deseo terrible de verte reflejada, en la tierra fresca o en el cielo.
Recorres los campos a tropezones y tienes la fragilidad de una mariposa.
...Te la pasas mirando, jugando o saltando; y no tienes noción del tiempo ni de las horas.

¡Pero sí de la vida abundante que buscas!
¡Pero sí de la angustia que te está quemando!
Y quisiera detenerte, respirar un instante.
Mirar tranquila, sabia, como lo hacen los árboles.
Tener algo tuyo encerrado en las manos para ¡darle calor! O llenarlo de besos.
Mover si fuera posible todos los músculos y abrir los ojos hacia el infinito.
Tener la mirada suplicante de una niña; a la que todo se acercan para mimarla y sentir que tu imagen queda en el recuerdo de los que te aman.

Cecilia Laura Minervini nació el 21 de marzo de 1957.
Estudiante de bellas artes.
Secuestrada el 10 de agosto de 1977, desaparecida desde entonces.

Extraído de "Desde el silencio" Documentos página 12 -año 1984-

Poema de Carlos Miguel Tillet

2008-02-29T13:36:00.003-02:00

Pintura de Grien

Que solos se quedan

Que solos se quedan
los que quedan en la tierra
si no tienen amor
de un padre, mujer o amigo.
Nunca odies
aunque seas odiado
siempre ama
aunque seas pisoteado.

Que solos se quedan
los que se van sin haber amado
aunque sea, aunque sea
solamente a su hermano.

Conserva siempre al amigo
con el que has crecido
reflejo tuyo será
de lo que has querido.

Que solos se quedan
los que quedan en la tierra
si no tienen amor
de un padre, mujer o amigo.

Carlos Miguel Tillet

Nació el 21 de enero de 1954.
Compositor musical.
Secuestrado el 3 de diciembre de 1976 y desaparecido desde entonces.

Extraído de "Desde el silencio"Documentos Página 12 (Año 1984)

Poema De Carlos Aiub

2007-12-20T13:18:00.000-03:00

Pintura Marc Chagall

cuatro

me marcho despacio
siguiendo una estrella dirijo mis pasos
ya es de mañana
como cada día
un coro de aves anuncia el suceso
y un ángel payaso
como mi destino
señala el camino
que es un tobogán
por donde deslizo mi andar cabizbajo
anoche fue otra
la almohada un banco
en plaza de barrio
manto de luciérnagas
reloj de los autos
que así despertaron
mi ausente letargo
me marcho despacio
adonde me lleve mi ángel payaso
hasta aquella estrella
que alumbre mis pasos
y así cuando llegue
al jardín que busco
(o encuentre un abismo)
termina el camino
arranco una flor
o sino me largo.-

Carlos Aiub

Carlos nació en Coronel Dorrego y entre colegio, fútbol –con mas ganas que habilidad, según cuentan-, clases de plástica y algo de Beatles, trascurrieron allí su infancia y juventud junto a sus hermanos menores, Riqui y Marita. Algunas viejas fotos lo delatan por esos años sobre el altar de la Iglesia del pueblo, primero como disciplinado monaguillo y luego como miembro de Acción Católica, confirmando su condición de chupasirio, tal como muchos lo recuerdan cariñosamente.

Una vez terminados sus estudios secundarios, Carlos emigró a La Plata a estudiar Geología, carrera en la que se graduó tiempo después. Durante esos años, la facultad, la pensión y la realidad descubrieron para él que la iglesia no era herramienta suficiente para alcanzar los cambios legítimos con los que comenzaba a soñar. Se acerca al Peronismo de Base e inicia su militancia barrial; allí conoce a Beatriz Ronco -Bea en sus poemas- quién fue su compañera, esposa y con quién tuvo dos hijos varones. Juntos y en compañía de Riqui, eligen al Movimiento Revolucionario 17 de Octubre (MR-17) como nuevo espacio de lucha, sería el nuevo y definitivo.
El golpe de estado de 1976 hirió trágicamente a la historia del pueblo argentino y lo hizo con la misma intensidad en la familia Aiub: el 9 de Junio de 1977 detuvieron en La Plata a Beatriz Ronco y Ricardo Aiub, al día siguiente a Carlos, de quienes jamás se conoció su paradero; un mes después en un operativo asesinaron a Marita, a su esposo Rafael y a Claudio, el hijo de ambos de solo dos meses de edad; también en julio de ese año, secuestraron en Coronel Dorrego a Maria, la madre de los hermanos Aiub, que tras ser brutalmente torturada, fue liberada días después. Con estas desapariciones y asesinatos aún cercanos en tiempo y espacio, fue hallado el viejo cuaderno anillado que todavía atesora los versos de nuestro padre; versos aparecidos.

La literatura fue una de las grandes pasiones de Carlos, él amaba la lectura y aún graduado y trabajando como docente en el Museo, continuaba sosteniendo su trabajo alternativo de venta ambulante de libros. La búsqueda por conocer qué libros habitaron su biblioteca no ha sido muy esclarecedora, a través de testimonios solo descubrimos que alguna vez recomendó como de lectura imprescindible a "A sangre fría" de Truman Capote y "Otra vuelta de tuerca" de Henry James. Es en este campo de sensibilidad y letras, donde nuestro padre libra batallas por escribir poesía o como el mismo definió por “escribir esos versos que aún intentás a golpes”.

Sus poemas sangran ante las evidencias de un mundo cruelmente desigual y persiguen el vértigo y la intensidad de una transformación urgente. Son flechas certeras que decodifican un universo de entrega y compromiso, donde la cercana posibilidad de la muerte no está siquiera seducida por la duda de una alternativa posterior, sino padecida como el vacío que no permitirá sintetizarse en ese triunfo inexorable. Su poesía encuentra espacios para reconocer en su amor por Bea al motor necesario para el cotidiano andar dentro de la realidad viscosa; nos cuenta sobre sus hijos, flores y proyectos, temiendo una violenta imposibilidad a verlos crecer, pero confiando en la libertad como único posible legado.

Hace algún tiempo, Juan Gelman, recordando a Paco Urondo, describía la indivisible unión entre militancia y poesía que el poeta desaparecido había alcanzado:

“No hubo abismos entre experiencia y poesía para él; corregía mucho sus poemas, pero supo que el único modo verdadero que un poeta tiene de corregir su obra es corregirse a sí mismo, buscar los caminos que van del misterio de la lengua al misterio de la gente. Luchó con y contra la imposibilidad de la escritura. También luchó con y contra un sistema social encarnizado en crear sufrimiento."

Difícilmente encontremos un modo más claro para entender la vida y la poesía de Carlos Aiub.

El rescate de estos versos hacia su publicación en papel y en su hermano formato web (www.versosaparecidos.com.ar) hubiese sido imposible sin la desinteresada entrega de Emiliana Carricondo, Julian Axat, Soledad Rodriguez Sabater, Verónica Sanchez Viamonte y José María Pallaoro. Imprescindible también resultó HIJOS y su incansable lucha, refugio desde donde aprendimos a reencontrarnos con nuestros viejos. A todos ellos, infinitas gracias.-

Ramón Aiub Ronco y Juan Aiub Ronco
Junio de 2007

Gracias Juan por permitirme publicar este poema de tu padre
Los invito a visitar: www.versosaparecidos.com.ar donde hay más poemas de Carlos.

Reseña de Haroldo Conti

2007-12-09T12:25:00.000-03:00

Pintura: Vincent Van Gogh

Perdido (fragmento), de Con otra gente

" Hacía un par de años que Oreste no veía al tío pero estaba seguro de encontrarlo igual. La misma cara blanca y esponjosa salpicada de barritos y de pelos con aquellos ojos deslumbrados que se empequeñecían cuando miraba algo fijo, el moñito a lunares marchito y grasiento, el mismo sobretodo negro con el cuello de terciopelo, el chambergo alto y aludo que se calzaba con las dos manos y el par de botines con elásticos. La estación Pacífico se había empequeñecido con los años. Eso parecía, al menos. En realidad era un mísero galpón con un par de andenes mal iluminados. En otro tiempo, sin embargo, veía todo aquello coloreado por una luz misteriosa. La propia gente estaba impregnada de esa luz. Era espléndida, leve y gentil, como si no fuera a cambiar ni a morir nunca y la estación lucía como un circo. Pero la gente había cambiado de cualquier forma y la vieja estación Pacífico lucía ahora como lo que era, un mísero galpón de chapas lleno de ruidos y olor a frito. "

Extraído de: http://www.epdlp.com/escritor.php?id=1603

Haroldo Conti nació en Chacabuco, Provincia de Buenos Aires el 25 de mayo de 1925. Fue maestro rural, actor, director teatral aficionado, seminarista, empresario de transportes, piloto civil, profesor de filosofía. Estuvo tambien vinculado a la actividad cinematográfica como guionista, y en calidad de tal trabajó en La muerte de Sebastián Arache, un film de Nicolas Sarquis.

Su novela Alrededor de la jaula recibió en 1966 el premio del concurso hispanoamericano convocado por la Universidad de Veracruz, y fue más tarde llevada al cine por Sergio Renán con el nombre de Crecer de golpe . Recibió también el Premio de la Casa de las Américas por Mascaró, el cazador americano , el premio de la revista Life , Fabril Editora y el municipal de la Ciudad de Buenos Aires.

Su obra narrativa, nutrida en sus tan disímiles experiencias, posee una rara densidad descriptiva que por momentos se torna casi lírica, y un manejo poco usual del mundo de los afectos simples, que elude todo sentimentalismo fácil.

Fue secuestrado en 1976 por la dictadura militar y hasta el día de hoy permanece en la lista de desaparecidos.

Extraído de http://www.tyhturismo.com/data/destinos/argentina/literatura/escritores/Conti/Conti.html

Poema de Alcira Fidalgo Pizarro

2007-12-06T18:02:00.000-03:00

Pintura: Salvador Dalí

Boceto
(biografía de soslayo)

Dijo su nombre más hermoso.
Sostuvo largamente
un discurso secreto con su sangre
y se nos escapó.
No está en lo que escribimos
o decimos.
(Rebasando sus límites
hacia la mitad de la vida)
En el orden cotidiano,
entre mate y mate
aleteando en la tarde,
nos desgarró.
Nos propuso una isla
de flores encendidas
que se hizo palpable con su muerte.
Enfrentamos la noche
y el viento nos empuja.
Su cara era lo único humano
entre tantos despojos.
(Una última y precaria pureza
se inscribe par siempre)
Nuestro final será
-de alguna forma-
el encuentro de todos
con su oficio de aurora.

Alcira Fidalgo Pizarro

ALCIRA GABRIELA FIDALGO PIZARRO, L.C. 6.171.202. Había nacido el 8 de Octubre de 1.949 y era estudiante de derecho, fue secuestrada en Buenos Aires, el 6 de Diciembre de 1.977 a los 28 años de edad. Se cree que fue recluída en la Escuela de Mecánica de la Armada. En su detención intervinieron "Comisario Weber" (También llamado Wheber o Boero, alias Armando, 220, y Rogelio, Oficial de la Policía Federal) así como el Teniente Alfredo Astíz, luego Capitán.

Extraído de: http://www.nodo50.org/alcira/

Poema de Tilo Wenner

2007-11-21T14:26:00.000-03:00

Pintura: Vincent Van Gogh

e l / p i e / d e l / v a c í o

Donde la vida y la muerte cruzan sus límites
se descuelgan las pieles feroces de un deseo interminable
se tropieza con toda rapidez

están rotas las medidas eficaces

armado de lo hondo a la burbuja del vientre
asoma y rompe el vacío de su presencia dejada
por la tenaz ausencia del probable visitante

¡tan a deshora se conmueve el corazón del amante
y de su amante!

Tilo Wenner

Extraído de: http://www.tilowenner.8k.com/

Reseña de Hector Germán Oesterheld

2007-10-17T20:27:00.000-03:00

EL ETERNAUTA (Fragmento)

Un crujido en la silla del otro lado del escritorio. Alcé los ojos y ahí estaba, otra vez.

El Eternauta, mirándome con esos ojos que habían visto tanto.

Durante un largo rato se quedó ahí, mirando sin ver el tintero, los libros, los papeles desordenados sobre el escritorio.

—Te conté de Hiroshima... —dijo y apoyó la cabeza ya blanca sobre la mano—. Te conté de Pompeya...

Hizo una pausa, me miró sin verme; de pronto sonrió.

—Ni yo mismo sé por qué te hablo de todo eso... —y la voz le venía de quién sabe qué eternidad de espanto, de quién sabe qué inmensidad de dolor y angustia—. Quizá te hablo de todo esto para borrar con otro horror el horror que trato de olvidar. Mientras cuento vuelvo a vivir lo que cuento... Y si hablo de Hiroshima, si hablo de Pompeya, olvido el horror máximo que me tocó vivir. ¿Qué fue Pompeya, qué fue Hiroshima al lado de Buenos Aires arrasado por la nevada?

Volvió a callar. En el cuarto vecino, alguna de mis hijitas se revolvió en la cama. Me estremecí. ¡Qué desnudos estamos en el mundo, qué blanco fácil somos!

—Ya te conté... —el Eternauta vacilaba en reanudar su relato— cómo me separé de Elena y de Martita. Ya te conté cómo, buscándolas, quedé perdido en el espacio y en el tiempo... Lo que no te conté todavía es cómo siguió la invasión de los Ellos.

—¿Cómo? —lo interrumpí—. ¿Sabes acaso cómo terminó la invasión?

—Por supuesto que lo sé...

Los ojos se le redondearon de espanto y por un momento creí que iba a gritar.

Hector Germán Oesterheld

Nació en el año 1919. Hijo de Ferdinand Kurt. Estudió y se graduó en la carrera de geología. Fanático de H. Melville y Joseph Conrad. A partir de 1950 cuando comienza a escribir guiones de historietas y relatos de aventuras.
Publicó en las revistas "Misterix", "Hora Cero", "Frontera", entre otras. Sus personajes más conocidos son Sargento Kirk, Bull Rocket, Ernie Pike, Sherlock Time y Mort Cinder. Pero es sin dudas El Eternauta la creación que le ha dado un lugar entre los maestros de la historieta, y le permitió superar ampliamente el género. Apareció por primera vez en 1957, en la revista "Hora Cero Semanal" con dibujos de Solano López. Más tarde modifica algunos detalles del guión y la publica en "Gente" con dibujos de Alberto Breccia, pero por problemas con la editorial, Oesterheld es obligado a terminar la historia en tres entregas, transformándola en un resumen de la historia original de "El eternauta". En la década del setenta aparece la segunda parte en la revista "Skorpio", otra vez de la pluma de Solano López. A principios de la década del setenta se incorporó a la organización Montoneros. El 27 de abril de 1977 fue secuestrado en La Plata. Estuvo detenido en Campo de Mayo y en una cárcel clandestina de La Tablada. Se cree que fue asesinado en Mercedes.
Sus cuatro hijas también están desaparecidas.Oesterheld desapareció en 1977, durante la última Dictadura Militar.

Extraído de: http://www.eternauta.com/

Poemas de Leonel Rugama

2007-10-16T20:43:00.000-03:00

Pintura Marc Chagall

Como los santos

Ahora quiero hablar con ustedes
o mejor dicho
ahora estoy hablando con ustedes.

Con vos
con vos tunco carretonero
con vos estoy hablando.

Con vos carbonero
carbonero encontilado
vos
vos que llevás ese cipote
enganchado
sobre el carretón
y lo llevás sosteniendo la lata
y todo encontilado.

Vos amarraste una vez
hace tiempo
un trapo
un trapo acabado de lavar
todo ajado
ajado y niste
y que lo amarraste en uno de los brazos del carretón
para secarte el sudor
y la tierra
y el tilde
y todo revuelto
y el trapo
está mugroso
y hasta echa un olor agrio
que vos lo sentís de viaje
cuando te secás la cara
o el pescuezo.
A vos te hablo
a vos que te suben el rango de la miseria
cada vez que te sale otra tira guindando del pantalón
vos que sos marca mundial
en el récord de los ayunos
¡qué cuarenta días!
¡y qué cuarenta noches!
A vos que se te asoma
curioso el calzoncillo nacido
por todo lo roto del pantalón
y hay gente que sale a la puerta
y que se pone a reír
hasta que doblás la esquina
chapaleando tufo
y seguís empujando
y con las rodillas peladas
y con el pecho consumido
y desnudo.
Con vos estoy hablando
con vos mismo
sí, sí
a vos te digo.

Con vos también
aseado chofer particular
engrasado taxista
camionero polvoso
busero gordo
soldador borracho
zapatero remendón
judío errante afilador de cuchillos
de hachas
machetes y tijeras
con todos los vende sorbetes y raspados
y con todos los vendedores ambulantes.

Con vos también
cipote vende chicles
y con el otro
el que vende bolis congelados
y el que vende gelatinas
y también con el de la bolsa de confites de coco
y con el de la bolsa de leche burras
y con todos los lustradores vulgares
(aunque digan que más vulgar es mi madre)
y también háblenle a los ciegos
a los ciegos que piden limosna en las paradas
y a los otros ciegos de guitarras o sin guitarras
(y a los proletarios de la música)
y a los tullidos de toda clase
y a los tísicos del estadio
y a los mudos y sordos de nacimiento.

Pásenle la voz a los basucas
y díganles que vengan
llamen a los chivos sifilíticos
y a los rateros
y a los busca pleito en las cantinas
en los estancos y en los putales
tráiganse también
a toda la mancha de vagos
a todos los vagos de todos los barrios
que ahorita están jugando janbol
y si no desmoche
aunque se quede el que tenga mico doble
que se vengan todos los demás
y aunque estén esperando con dos embolones.

Que se vengan todos los que están bateando
y los que están sirviendo
que se deshagan las apuestas
y que vengan
y que bajen las pandillas de todos lados.

Extraído de: http://www.patriagrande.net/nicaragua/leonel.rugama/index.htm#como_los_santos

LA TIERRA ES UN SATÉLITE DE LA LUNA

El Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo 4 costó más que el Apolo 3
el Apolo 3 costó más que el Apolo 2
el Apolo 2 costó más que el Apolo 1
el Apolo 1 costó bastante.

El Apolo costó un montón, pero no se sintió
porque los astronautas eran protestantes
y desde la luna leyeron la Biblia,
maravillando y alegrando a todos los cristianos
y a la venida el papa Paulo VI les dio la bendición.

El Apolo 9 costó más que todos juntos
junto con el Apolo 1 que costó bastante.
Los bisabuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los abuelos.

Los bisabuelos se murieron de hambre.
Los abuelos de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los padres.
Los abuelos murieron de hambre.
Los padres de la gente de Acahualinca tenían menos
hambre que los hijos de la gente de allí.
Los padres se murieron de hambre.
La gente de Acahualinca tiene menos hambre que
los hijos de la gente de allí.
Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por
hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

Leonel Rugama

Nace el 27 de marzo de 1949 en el Valle de Matapalos, Estelí. Su padre es carpintero y su madre trabaja de maestra. Ingresa a los once años al Seminario en Managua, donde realiza sus primeros estudios. Después de graduarse de bachiller, regresa a Estelí. Se convierte en un excelente jugador de ajedrez.
En 1967 establece contacto con el Frente Sandinista de Liberación Nacional.
En plena montaña, empieza a escribir poesía.
Recibe órdenes de trasladarse a León. Se matricula en el año básico de la Universidad Nacional Autónoma de Nicaragua (UNAN).
Trabaja a domicilio como profesor de matemáticas. Se hace cargo de la publicación de El Estudiante.
Da a conocer sus primeros poemas en el suplemento La Prensa Literaria.
El 15 de enero de 1970, junto con dos otros jóvenes recién salidos de la adolescencia, Róger Núñez Dávila, Mauricio Hernández Baldizón, se enfrenta contra todo un batallón de la guardia nacional, batallón que armado de tanques y cañones los tiene rodeados.
Cantidad de gente se aglomera para presenciar el desigual combate. Se dice que cuando en el combate los muchachos se habían quedado casi sin parque, un guardia les gritó que se rindieran; Leonel Rugama contestó: ¡Que se rinda tu madre! Y continuó luchando...
Su poema “La Tierra es un satélite de la Luna” es uno de los poemas de autor nicaragüense más publicados a nivel mundial.

Extraído de http://www.dariana.com/diccionario/leonel_rugama.htm

Poema de Dardo Sebastián Dorronzoro

2007-10-11T12:51:00.000-03:00

Pintura: Zao Wou-Ki

SEMÁFORO 17

.........(Para Irma, en sus veinte años)

No quiero que me industrialicen,
no quiero que me nacionalicen,
no quiero
que claven mi lengua a un poste;
no quiero, no, que me enchapen en oro, en fierro,
en madera olorosa, no quiero
que me pongan en una sala, cruzado de brazos,
con la mirada perdida en un collar de cuervos,
o gimiendo
por el costado más claro de mis bigotes. No,
deciles que me dejen así, con los caballos preparados,
con todos
los caballos de luz preparados,
con todos los sauces esperándome desde
el fondo de los perros, con tu llegada,
azul, a veces,
o roja,
y tus ojos
mirándome siempre en la primera sombra
de los incendios,
si no, con el puente,
con las doce cuadras hasta tu bulín y el río,
y tus pasos de gata, y todos
sentados en la cama, todos
con la sopa en la sartén, con la vieja yerba,
con el mate,
y la pava,
y la noche
marchándose a chorros por los barrotes,
hacia los estrépitos,
hacia los trenes,
hacia las innumerables batallas,
por un solo pedazo de tu sangre o de mi sangre.
Así te digo; así
debe ser, sin gritos, sin el amor de la carne,
acaso, pero
hundida la garganta de revoluciones, llorando
sobre
el dulce hueso que se queda en el camino,
y las piedras,
y las huelgas,
y los ángeles,
y los mismos veranos de los ríos estrujándonos,
muriéndonos
por una
sola
esperanza. Pero ven, ahora, mira: todo nace,
comienzan
a arder supermercados, y mañana,
quizá, ponga mi última mano sobre tu frente,
para irme
bulín arriba,
puente arriba,
perros y amor arriba, hacia
antiguos vientos, lluvias,
muchachas en el recuerdo y boliches
con la luz del olvido en sus botellas.

Dardo Sebastián Dorronzoro (1913-¿1976?). Poeta, novelista, cuentista y periodista. Nació en San Andrés de Giles y se radicó en Luján (ambas localidades de la provincia de Buenos Aires) donde fue secuestrado por un grupo de tareas de las Fuerzas Armadas, por los mismos días en que desaparecieron los poetas Francisco Urondo y Miguel Ángel Bustos. Comenzó a dar a conocer sus poesías y trabajos periodísticos en el diario socialista "Tribuna Roja". Publico una sola novela: "La nave encabritada" (premio Emecé, 1964) dejando otras inéditas, al igual que un libro de cuentos. Tanto en su quehacer poético como en sus artículos siempre está en carne viva la preocupación por las miserias físicas y morales que debe soportar el hombre y el destino -siempre incierto- de las clases marginadas. "Una sangre para el día" y "Llanto americano" (aparecido póstumamente) fueron sus dos poemarios publicados.

Extraído de: http://decidor.blogspot.com

Poema de Javier Heraud

2007-09-30T09:53:00.000-03:00

Pintura de Ruppel

mi casa

Mi cuarto es una
manzana,
con sus
libros,
con su
cáscara,
con su cama
tierna para
la noche dura.
Mi cuarto es el
de todos
es decir,
con su
lamparín que
me permite reir
al lado de Vallejo,
que me permite ver
la luz eterna de
Neruda.
Mi cuarto, en
fin,
es una
manzana,
con sus libros,
sus papeles,
conmigo,
con su
coraazón.

Por mi ventana nace
el sol casi todas
las mañanas.
Y en mi cara,
en mis manos,
en el dulce
clamor de la luz pura,
abro mis ojos entre la
noche muerta,
entre la tierna
esperanza de
quedar vivo un
día más,
un nuevo día,
para
abrir los
ojos ante la
luz eterna.

Del poemario: "El Río". Lima. 1960.

Cronología de Javier Heraud

1942.- Nace en la ciudad de Lima, Miraflores, el 19 de enero. Hijo de Jorge Heraud
Cricet y de Victoria Pérez Tellería de Heraud, fue el tercero de seis hermanos.

1947.- Ingresa al Colegio de Los Sagrados Corazones de Belén.

1948.- Ingresa al primer año de Primaria al Colegio Markham, en el que cursa toda su
instrucción escolar. Al concluir sus estudios recibe el Segundo Premio de su promoción y
el Primer Premio de Literatura. Destacó también en competencias deportivas, en los que
obtuvo diversos trofeos. Colaboró en la revista del Colegio con artículos y poemas.

1958.- Ingresa con el primer puesto a la Facultad de Letras de la Universidad Católica del
Perú. Este mismo año ocupa una plaza de profesor en el Instituto Industrial Nº 24, donde
dicta los cursos de Castellano y de Inglés.

1960.- Publica su primer libro: “El Río”, dentro de la Colección Cuadernos del Hontanar,
luego llamado “Cuadernos de Javier Heraud” dirigida por Luis Alberto Ratto y Javier
Sologuren. En el mes de diciembre obtiene, con César Calvo, el Primer Premio en el
concurso “El poeta Joven del Perú”, convocado por la revista Cuadernos trimestrales de
Poesía, de Trujillo, con el libro: “El Viaje”. Es nombrado profesor de Inglés en el Colegio
Nacional Nuestra Señora de Guadalupe.

1961.- El 16 de Enero se inscribe en las filas del Movimiento Social Progresista (MSP),
de tendencia Social - Demócrata. Participa en la manifestación de repudio a la visita de
Richard Nixon al Perú, en ese entonces vicepresidente de los EE.UU. Se matricula en la
Universidad Nacional Mayor de San Marcos, donde estudia Derecho con presiones de su
padre, carrera que nunca le interesó. Ya en San Marcos frecuenta nuevas amistades y se
relaciona con los círculos literarios sanmarquinos. Publica “El Viaje”, en edición
conmemorativa del X Aniversario de Cuadernos Trimestrales de Poesía. Se le nombra
profesor de Literatura en el colegio nacional Melitón Carbajal en Lima.
El 16 de mayo de 1961 se produce una gresca entre simpatizantes de la revolución
cubana, entre los que se encontraba Heraud, y exiliados cubanos anticastristas frente a la
iglesia de San Francisco, luego que estos últimos organizaran una misa. Varios detenidos.
El 20 de julio viaja a Moscú, invitado al Forum Mundial de la Juventud. Viaja en
representación de su partido, el MSP. Permanece 15 días en Rusia, llega a la Plaza Roja
de Moscú. Visita la inmortal tumba de Lenin. Testimonios del encuentro son los poemas:
“Plaza Roja 1961” y “En la Plaza Roja”. Conoce Asia, y pasa luego a París y a Madrid.
En París visita el lugar donde descansa en paz el poeta Cesar Vallejo ( poema: “En
Montrouge”). El 20 de Octubre regresa a Lima.

1962.- Renuncia al Movimiento Social Progresista, dice en su carta de renuncia: “La falta
de una ideología coherente. Es el planteamiento falso de este llamado “socialismo
humanista” lo que esta condicionando toda la marcha del Movimiento y que lo
lleva a una praxis equivocada. Yo no creo que sea suficiente llamarse
revolucionario para serlo…”. Luego diría: “De ahora en adelante , me enrumbaré
por la ruta definitiva donde brilla esplendorosa el alba de la humanidad.”
Recibe una beca para seguir estudios de cinematografía en Cuba. Parte el grupo de
becarios de Lima por tierra el 29 de marzo con destino a la ciudad de Arica, Chile, donde
permanece 5 días para luego enrumbarse hacia Cuba. El grupo es recibido por los
militantes del Partido Comunista de Chile. Ahí, en Arica, también se encontraba Salvador
Allende que luego sería presidente de su país. En la noche de un 4 de Abril pisa tierra
cubana. En La Habana conoce la Plaza de la Revolución donde se encuentra el
monumento del poeta y héroe de Cuba José Martí; “vi al Apóstol en piedra, para
siempre”.
Encuentro con Fidel Castro; “vi a Fidel de piedra movediza escuché su voz de furia
incontenible hacia los enemigos. Y recordé mi triste patria, mi pueblo
amordazado, sus tristes niños, sus calles despobladas de alegría”. Luego lo
catalogaría como: “el hombre de la Revolución” y de: “sencillo, normal y
amistoso”.
Recorre, junto a otros camaradas y unido estrechamente al pueblo de Cuba, distintas
ciudades entre ellas Camaguey, Santiago de Cuba, y la ya mítica ciudad que vio luchar al
Che Guevara durante la revolución; Santa Clara. Dentro de su preparación de luchador
social y guerrillero escala la Sierra Maestra; lugar donde años antes se libró la guerra de
guerrillas. Diría después: “aquí todo es tan hermoso”. Se va dando dentro del poeta un
rápido proceso de amor y entrega a la humanidad junto a sus profundas convicciones de
justicia social. Mayo de 1962. No descuida el cultivo de las Artes y se matricula en la
Universidad de la Habana como estudiante de Literatura. Forma círculos de estudio de
Literatura junto a otros compañ . vincula también con gente de cine, a otra de sus
pasiones.

18 de Julio de 1962. Golpe de Estado gorila en el Perú; el Gnrl. Pérez Godoy destituye al
oligarca y aristócrata Manuel Prado. Desde Cuba el poeta dice: “es el destino
momentáneo de América”, y luego a su madre: “vivo ahora en un país libre, y tú en
un país explotado”.
Escribe poemas en La Habana y en La Paz, bajo el nombre de Rodrigo Machado,
seudónimo utilizado como militante del Ejercito de Liberación Nacional del Perú (ELN).

1963.- Retorna al Perú desde La Paz, Bolivia; para librar “la guerra contra el
imperialismo” ( Poema “explicación”) ya como integrante del ELN . 15 de Mayo. Una
bala perfora el cuerpo de Javier Heraud en medio del río Madre de Dios, frente a la
ciudad de Puerto Maldonado, a los 21 años de edad.

Desaparece físicamente el poeta guerrillero pero su obra es inmortal. El mismo día y
exactamente un año antes había escrito a su madre: “ Recuerda tú, recuerden todos que
mi cariño y mi amor crecerán siempre, que nada ni nadie nos podrá separar
aunque estemos lejos y que algún día nos reuniremos para cantar y llorar juntos,
para abrazarnos y querernos más. Y que yo siempre seré el niño a quien tú tuviste
en brazos aunque haya crecido por este tiempo que avanza y destroza los años,
pero no los recuerdos”.

Póstumamente obtiene el Primer Premio de Poesía en los Juegos Florales convocados por
la Federación universitaria de San Marcos, con su poemario “Estación Reunida”.

Extraído de http://www.geocities.com/Paris/Parc/5781/index.html

Gracias Eduardo Dalter por ayudarme a llegar al poeta.

Poemas de Jacques Viau

2007-09-27T14:19:00.000-03:00

Pintura: Paul Klee

NADA PERMANECE TANTO COMO EL LLANTO

¿En qué preciso momento se separo la vida de nosotros?,
..... ¿en qué lugar,
en qué recodo del camino?
¿En cuál de nuestras travesías se detuvo el amor
..... para decimos adiós?
Nada ha sido tan duro como permanecer de .....rodillas.
Nada ha dolido tanto a nuestro corazón
como colgar de nuestros labios la palabra
.....de amargura.
¿Por qué anduvimos este trecho desprovistos
..... de abrigo?
¿En cuál de nuestras manos se detuvo el viento
.....para romper nuestras venas
y saborear nuestra sangre?
Caminar, ¿hacia dónde?,
¿con qué motivo?
Andar con el corazón atado,
llagadas las espaldas donde la noche se acumula,
¿para qué?, ¿hacia dónde?
¿Qué ha sido de nosotros?
Hemos recorrido largos caminos.
Hemos sembrado nuestra angustia
en el lugar más profundo de nuestro corazón.
¡Nos duele la misericordia de algunos hombres!
Conquistar nuevos continentes, ¿quién lo pretende?
Amar nuevos rostros, ¿quién lo desea?
Todo ha sido arrastrado por las rigolas.
No supimos dialogar con el viento y partir,
sentarnos sobre los árboles intuyendo próxima
..... la partida.
Nos depositamos sobre nuestra sangre
sin acordamos de que en otros corazones el mismo
..... líquido ardía
o se derramaba combatido y combatiendo.
¿Qué silencios nos quedan por recorrer?
¿Qué senderos aguardan nuestro paso?
Cualquier camino nos inspira la misma angustia,
el mismo temor por la vida.
Nos mutilamos al recogernos en nosotros,
nos hicimos menos humanidad.
Y ahora,
solos,
combatidos,
comprendemos que el hombre que somos
es porque otros han sido.

Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
Basta con apretar un botón
y se disuelve como montaña de sal bajo la lluvia.
Ni es necesario argüir que desprecia al amo.
Basta con proclamar --ceñuda la frente--
que comprometía la existencia de veinte siglos.
Veinte siglos,
dos mil años de combatida pureza,
dos mil años de sonrisas clandestinas,
dos mil años de hartura para los príncipes.
Ya no es necesario atar al hombre para matarlo.
La noche,
los rincones,
no,
nada de eso sirve ya.
Plazoletas y anchas calles se prestan bulliciosas.
No cuenta el asesino con los pacientes,
no cuenta el príncipe con los sumisos.
Todos han olvidado que el hombre es aún capaz
..... de cólera.
Las llamas se extinguen sin haber consumido el
..... odio.
El día irredento ha postergado la resurrección del
..... hombre.
Y los otros,
aquellos que presencian la matanza sentenciando:
"¡Locos, habéis tocado a la puerta de la muerte
y ella se quedó en vosotros!"
Esos
sólo saben predecir la muerte.
No han aprendido a combatirla.
No han aprendido a cobijar la tierra en el corazón.
Y el sumiso, ¿qué hace?
¿Dónde deposita su silencio?
¿En qué lugar del corazón teje la venganza?
Nadie lo sabe.
Todos le han olvidado.
Se ha dictaminado que su morada sea la sombra,
que el pan deshabitado sea su alimento,
que el pico le prepare el lecho
y la pala le cubra el corazón.
¿Qué es el hombre combatido?
Nadie lo recuerda.
Lo visten los trapos.
Lo arrojaron en la parte trasera de la casa
y allí
con los residuos
un guiñapo se amontona.
Las llamas se extinguen.
Se arrinconan los hombres en una sola sombra,
en un solo silencio,
en un solo vocablo,
en un llanto solo
y cuando todo sea uno,
uno el llanto y el vocablo uno
no habrá paz sobre la tierra.
¡No habrá paz!
Y aquellos que dictaminaron el destino del
..... hombre,
los que jamás contaron con los sumisos,
amasarán con sangre su propia podredumbre.
¡No habrá paz!
¡Llanto para quebrar el llanto,
muerte para matar la muerte!

Jacques Viau

PERMANENCIA DE JACQUES VIAU
Poeta de una isla y de dos pueblos

... Cuesta comprender en su candente intensidad cómo un joven de escasos 22 años pudo reunir en una sola ráfaga –la ráfaga de su vida breve– toda la profundidad de conciencia de su pueblo, o de sus pueblos, todo el entretejido desbordado de su historia lastimada, y a la vez toda la vena creativa, ética, revolucionaria, así como puede releerse y comprobarse en su libro publicado muy poco después de su muerte, año 1965, que lo sorprendió bajo el fuego de morteros, en la ciudad de Santo Domingo desolada.

... Pedro Mir, Antonio Lockward Artiles, René Depestre, entre otros importantes poetas caribeños, destacaron la herencia de la voz, tan punzante como reveladora, de este poeta nacido en Port-au-Prince, Haití, en 1942, que vivió con su familia desde sus primeros años en la capital dominicana. Una sola obra, Permanencia del llanto, agrupada en un pequeño manojo de hojas, le bastó para decir o desnudar la vida y el drama de los suyos.

... Sus palabras, sus honduras, sus expresiones singularmente estremecidas, deben cotejarse en el marco del legado cultural, político, poético, de un continente que en su lucha por ser, por no dejar de ser, ha escrito, ha tallado medularmente, no pocas páginas constitutivas de su historia, a contarse

desde los más antiguos hitos anticoloniales hasta estos años de arrasador, desguazante y no menos cruento neoliberalismo.

... La obra, de escasas e intensas páginas, del joven Viau se integra de hecho, en esa significación, a ese horizonte vasto y raigal de la poesía latinoamericana, y a su sacudido paisaje humano. Leerlo es también leernos, ya no sólo en un ejercicio de la memoria, o un detenimiento en el ayer, que, sabemos, sigue diciendo y tejiendo, sino también en la constante de las miradas de hoy, que nuestros pasos vienen necesitando y reclamando.

Eduardo Dalter

Buenos Aires, noviembre, 2006

Poema de Otto René Castillo

2007-09-26T12:45:00.000-03:00

Pintura: Picasso

VAMONOS PATRIA A CAMINAR

Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.

Yo bajaré los abismos que me digas.
Yo beberé tus cálices amargos.
Yo me quedaré ciego para que tengas ojos.
Yo me quedaré sin voz para que tú cantes.
Yo he de morir para que tú no mueras,
para que emerja tu rostro flameando al horizonte
de cada flor que nazca de mis huesos.

Tiene que ser así, indiscutiblemente.

Ya me cansé de llevar tus lágrimas conmigo.
Ahora quiero caminar contigo, relampagueante.
Acompañarte en tu jornada, porque soy un hombre
del pueblo, nacido en octubre para la faz del mundo.

Ay, patria,
a los coroneles que orinan tus muros
tenemos que arrancarlos de raíces,
colgarlos en un árbol de rocío agudo,
violento de cóleras del pueblo.
Por ello pido que caminemos juntos. Siempre
con los campesinos agrarios
y los obreros sindicales,
con el que tenga un corazón para quererte.

Vámonos patria a caminar, yo te acompaño.

Otto René Castillo

Poeta guatemalteco, nació en la ciudad de Quetzaltenango en 1937 y fallecido en 1967, cuando participaba con los grupos insurgentes que se alzaron en armas en los años 60. Es uno de los principales poetas guatemaltecos de las promociones surgidas después de 1944. A partir de 1955 inicia estudios de letras en Leipzig. Hay dos poemarios suyos: "Vamos patria a caminar" (1965) e "Informe de Una Injusticia" (1975).

Gracias Eduardo Dalter

Poema de Silvio Mario Valderrama

2007-09-25T11:15:00.000-03:00

Pintura: Eduard Munch

BIRLIBIRLOQUE

...Es un viejo truco simple, y sin embargo siempre duele de la misma manera:
-Se toma una galera de Mago
-Se dicen todas las palabras
-Se da el pequeño golpe de vara
...(el adecuado)
y se espera, todavía, un vuelo libre de palomas.

Con la vida en las manos...y se cree.

Silvio Mario Valderrama

Nació en 1941 en San Fernando del valle de catamarca. Músico, autor y musicalizador de obras de teatro. Su último trabajo fue la musicalización de "La lección de Anatomía".
Publicó en 1974 "Imaginerías" (cuentos y poemas).
Fue secuestrado el 28 de febrero de 1977, permanece desaparecido por entonces.
Se cree que estuvo en la ESMA.

Extraído de "PALABRA VIVA" Editado por SEA y CONABIP en el año 2005

Poema de Alcira Fidalgo

2007-09-16T11:02:00.000-03:00

Pintura: Winifred Nicholson

Hace meses que los aguardo
a la sombra de una piedra.
Fija la vista en el horizonte,
atento el oído,
tenso el cuerpo, la espalda lista.
Y no llegan.
¿En qué lugar de este mar
de arena y sol
se han perdido?
¿Dónde están?

¿Dónde están mis molinos de viento?

Alcira Fidalgo

Secuestrada a los 28 años por Alfredo Astiz y su grupo de tareas.
Este poema pertenece a su libro "Oficio de aurora".

Extraído de "Palabra Viva" Editado por SEA y CONABIP en el año 2005

Poema de Silvia Jorgelina Castro

2007-09-04T12:40:00.000-03:00

Pintura: xavier Zimbardo

SIN LUZ

La ciudad se ha vuelto ciega,
de repente.
Una hoguera de oscuridad tiembla
y se nutre
de borrachos estériles y esclavas prostitutas.
Las calles como antesalas de sacrificio,
guardan clamores.
Una gran bruja austera
silba trucos de semáforos, gladiadores
y amuletos.
Las primeras víctimas se asocian
hurtando su elegía de silencio.
Inclemente la noche, se parece a una bestia
senil y agazapada.
Los gigantes vigilan.
Dos perros vagabundos se devoran
las sobras.
La ciega se ha dormido.
El cielo, áspero todo,
es una bocanada de amantes y susurros.

SILVIA JORGELINA CASTRO, 1978
(Argentina, 1950-1984)

Pintura: Claude Monet

ENCUENTRO

Y fuimos domadores
midiéndose las ganas,
Jugando a un acertijo
de celos y escolleras.
Petulantes y anónimos
donde la noche acaba.
Donde cábalas nítidas
de grillos y rameras
nos desataron cálidas
resurrecciones magras.
Después volvió a su puesto
de gran ilusionista.
Yo me arrojé a las calles,
tiritando.
Sonámbula.

SILVIA JORGELINA CASTRO, 1978
(Argentina, 1950-1984)

Ambos poemas fueron enviados por Alfredo Palacio

Poema de Mauricio Fabián Weinstein

2007-08-26T10:21:00.000-03:00

Pintura de Eve Shpritser

...Esta poesía la escribió el 13 de abril
...de 1978, cinco días antes de su secuestro,
...dedicada a su novia.

NO VOY A BESARTE

Cuando te vea
no quiero besarte.
Porque si te beso
no puedo verte,
y si no puedo verte
me muero.
Cuando te vea
no voy a besarte
sí a abrazarte,
a quererte, amarte,
porque quiero verte.

Te quiero ver
porque si no muero.
No voy a besarte
porque así
no te veo.

Mauricio Fabián Weinstein

Nació el 7 de abril de 1960, fue secuestrado por la dictadura militar el 18 de abril de 1978. Tenía 18 años.

Extraído de "PALABRA VIVA" Editado por SEA y CONABIP en el año 2005

Poema de Claudio Nicolás Grandi

2007-08-16T15:38:00.000-03:00

Pintura: Gustav Klimp

Puedo

Puedo empacar mis bártulos
y marcharme:
Porque escribí el libro
planté el árbol
y tuve el hijo;
porque amé
y me amaron hasta los límites
irreversibles del balazo;
porque viajé hasta saber las urgencias del regreso;
porque construí las paredes de mi casa
con mis versos rojos, secos y duros
como ladrillos asolados
Puedo empacar mis bártulos y marcharme
y marcharme,
pero también puedo quedarme
y empezar
deletreando despacito
mi nuevo abecedario.

Claudio Nicolás Grandi

Desaparecido a los 31 años de edad por la Dictadura militar, junto a su compañera María Cristina Cournou (embarazada en ese momento de 4 meses). Por intermedio de las Abuelas de Plaza de mayo su familia aún busca al nieto desaparecido.

Extraído de "Palabra Viva" Editado por SEA y CONABIP año 2005

Poema de Álvaro Martín Colombo

2007-07-13T22:22:00.000-03:00

Pintura: Claude Monet

Deshilvano despacio
los hilos
de tu alma
desbrozo la hierba
de una senda
ya sin retorno.
Me miro en tus ojos.
El rumor de tu voz,
el viento de tu sonrisa
es el agua
que me lleva.
Navego tu cauce,
ya no soy forastero,
ya no intruso.
Cada vez menos
peregrino.

Álvaro Martín Colombo

Nació en 1954. Delegado sindical y estudiante de abogacía. Fue secuestrado en 1976 a los 23 años recién cumplidos y desaparecido desde entonces.

Extraído de "PALABRA VIVA"

Editado Por SEA y CONABIP (Año 2005)

Prosa de Silvio Mario Valderrama

2007-06-24T11:16:00.001-03:00

Pintura de Zao Wou-Ki

...Será cuando pase el tiempo, cuando pase mucho: harás una estadística del comportamiento; te descubrirás constantes laberintos, heridas...
...Por ahora no queda otro camino que estrellarte contigo: pan de todos los días; cuerpo de cada hora; firma al pie; número de identificación.

Silvio Mario Valderrama

Nació en 1941 en San Fernando del Valle de Catamarca. Profesor de piano y filosofía.
En Buenos Aires forma el quinteto vocal folklórico Albatros Almi Cantarat, autor de la música y letra que el conjunto interpreta.
Escribe además obras teatrales. Su último trabajo fue la musicalización de la lección de anatomía.
El 28 de febrero de 1977 fue llevado junto a dos compañeros por hombres armados. Sus compañeros fueron liberados a los dos meses, Silvio permanece desaparecido aún en la actualidad.

Extraído de PALABRA VIVA Editado por SEA y CONABIP (Año 2005)

Poema de Luis Fabbri

2007-06-17T19:00:00.000-03:00

 Pintura de Eduard Munch

Llamado de adentro,
grito de charco,
un montón de dolores ancestrales
que te estallan más allá de la garganta.

Llamado de solo,
grito de espanto,
un montón de antiguos rencores
que te provocan más acá de la injusticia.

Llamado de buscar,
grito de querer,
un montón de manos que dibujan direcciones
que te llevan más adentro de los todos.

Llamado de señal,
grito de poder,
un montón de pechos que se juntan
que te aprietan más o menos al centro del clamor.

Llamado de lucha,
grito de guerra,
un montón de fusiles que se encrespan
que te llevan de golpe a la revuelta.

Luis Fabbri

Fue secuestrado en la vía pública el 19 de abril de 1977.

Desapareció en “El Vesubio”

El 23 de mayo trasladaron del campo de concentración a 16 personas, luego en un comunicado oficial firmado por Suárez Mason, se informó a la población que en un “enfrentamiento fueron muertos 16 delincuentes subversivos”

Extraído de “Palabra Viva” Editado por SEA y CONABIP (Año 2005)

Poema de José De La Cruz Agüero

2007-06-12T12:03:00.000-03:00

Pintura de Wassily Kandinsky

Extremaunción

Tal vez si los últimos
............................ seres
que quedaran sobre esto
...............................barajaran
sencilla, humildemente
................................los ojos
hacia delante,
la libertad sería
......................en serio
............................un pedazo de eternidad.

Jorge De La Cruz Agüero

Fue desaparecido el 13 de enero de 1976. Tenía 17 años.

Extraído de “Palabra viva” Editado por SEA y CONABIP (Año 2005)

Poema de José Pío Tamayo

2007-06-01T13:18:00.002-03:00

Pintura de Paul Gauguin

Hace 79 años, un 06 de febrero de 1928, José Pío Tamayo, recitó este poema en el Teatro Municipal de Caracas, en ocasión de los actos de la Semana del Estudiante y la coronación de la reina Beatriz I.

No había, sin embargo, nada festivo en su voz ni en sus palabras. Tenía conciencia plena del momento que se vivía y de la necesidad de que una conciencia colectiva, una visión porvenirista, le permitiera a los jóvenes, a los estudiantes ir a buscar a su novia perdida: ¡la libertad! La petición a su majestad es muy intensa: decidle a vuestros súbditos –tan jóvenes que aún no pueden conocerla- que salgan a buscarla / que la miren en vos. Este es el grito de libertad de Pío que le acarrea la condena a muerte.

Tenía la esperanza de que en la ausencia de liderazgos, en el vacío ideológico de muchos de quienes adversaban el tirano, y de quienes sólo pretendían suplantar al viejo caudillo por uno de nuevo corte, la voz, el sentimiento, la rebeldía y los sueños de redención de los estudiantes, de los jóvenes, cumplirían la labor de rescatarla.

Este poema lo podemos considerar el primer manifiesto antigomecista y significó la condena a muerte de aquel joven tocuyano, dispuesto a sembrar escuela de idealidad avanzada y a dejar las señales de una historia cuyo actor fundamental debía ser el pueblo.

Fue suficiente para que Juan Vicente Gómez lo encerrara en el Castillo de Puerto Cabello hasta cumplir una sentencia que acabó con la vida física, cuando apenas tenía 37 años. Pero no pudo silenciar su demanda ni su mensaje, cuya vigencia hoy en el 2007, es más que evidente.

Lo reproducimos en la idea de que su lectura y el propio conocimiento del Pío floricultor de hazañas, pudieran contribuir a encauza el espíritu de lucha por y para la construcción del porvenir.

Mery Sananes

Homenaje y demanda del Indio

A su Majestad Beatriz I, Reina de los Estudiantes

Sangre en sangres dispersa

almagre oscuro y fuerte

estirpe Jirajara,

cacique Totonó,

-baile de piaches, rezo de quemas-

Soy un indio Tocuyo

Yo.

Meseta brava y bella

que abre su arcada a los llanos

y sus patios a la luna;

patíbulo de Carvajal,

espina de cardonales,

polvo y sol.

Altiplano tocuyano

que nutre su carne en jugos

blancos de cañamelar.

Y los hace sangre roja

en la flor del cafetal;

bueno y santo

por la madre,

y porque me enlaza hermano

del de la selva en oriente

y del de la sierra al sur.

Yo llegué de este altiplano

A avivarme en mis hermanos

Los de la universidad,

-savia en afanes quemada,

delirio del roble erguido-

y a rendirte mi homenaje

de indio triste,

Majestad.

Fracasa entre mi canto y mi altivez indígena

La intención en hinojos.

Humo leve de inciensos

como el que ardió en las aras de Tenochtitlán,

quemo en mi corazón,

y humillo el desgreñado orgullo de los vientos

con agua de remansos,

cenizas de volcanes

y cánticos de amor.

-Así en la tierra antigua donde voló el faisán

usaba la liturgia de la proclamación-.

Los miles de estudiantes,

cada estudiante, reina,

en un mundo en promesas y un trajín de tormentas-

han abierto hoy sus pechos sobre más infinitos,

al ver que oraculiza en tus manos llaneras

el tripartito escudo de su federación.

Mañana, anhelo, pueblo,

Mirandinos colores de la emancipación.

Beatriz del estudiante,

cetro de rebeldías,

corona de futuros;

bajo el patio de auroras de nuestro trono eres

la juvenil canción de amanecer.

El ensueño durmiente al amparo del alma

jubilosa y dinámica de la Federación,

hecho viva esperanza

en tu luz de mujer.

Y digan con mis voces palabras de tus súbditos

que es tu reinado, Reina, el único que no hace

cesarismo anacrónico,

en esta nutrida selva de Guaicaipuro,

de Mara y Yaracuy,

y del equino trueno

de los cien mil corceles,

sobre el que galoparon libertadas naciones.

Fugitivo perfil de la garza morena,

¡Oh, perfume caliente de las mazorcas tempranas!

Durazno de oro en rama;

Cosa dulce y romántica cuando se dice 'amada';

Ternura inacabable de la venezolana;

Orgullo de nosotros.

Reina en cuya belleza

riman nobles y claras mis palabras agrestes,

divinizo tu boca

tan ingenua y traviesa

diciendo la dulzura que oí yo ayer.

"Cuando yo sea abuelita

luciré mis trofeos y le diré a mis nietos

que fui Reina una vez".

¡Nuncio cándido y bello que sube a vuestros labios

la ternura sagrada que hará de vuestro ocaso

epílogo adorable de un cuento de Perrault!

Os verán esos nietos luciendo edades regias

y sonreirán con vos.

El mejor cortesano

-tendrá una voz mimada de Delfín- sonriente exclamará:

Abuelita: Santa Isabel de Portugal,

que convirtiera en rosas en pan de su bondad,

una noche de Reyes se entretuvo en decirme

que tú eras heredera de su linaje real.

Abuelita: desde aquel día te he visto

de reina el corazón.

Oyéndolo, el más pícaro de ellos

Vencerá en pugilatos:

¿desde aquel día? ¡Si ella nació con él!

Santa Isabel tenía muchísima razón.

Y ahora, Majestad.

con el sollozo esclavo de un jacaney rendido

el súbdito presenta su demanda ante vos

descarnado de insomnios

se consume mi rostro

y los tiempos incrustan sus cauces en mis sienes.

Retornan a romper las obras de los montes

baladros caquetíos.

Se desatan los ecos de vencidos lamentos

y corren sobre el área salvaje de los llanos

o se extinguen muriendo en los senos intactos

de un Pacaraima hermético.

¡Me han quitado mi novia!

La novia que me quiso: ¡mi novia enamorada!

Palabras que se dicen con la pena infinita

de quien ya no podrá volverlas a cambiar...

Qué bien decirte tú,

como a mi novia, Reina.

En ti la miro a ella

Y al mirarte me acuerdo...

Era de sol su carne y de un frágil metal.

El eco de sus voces era de acero azul.

Estaba hecha de alturas. A ti se parecía.

Yo fui su novio niño,

-ya lo hemos sido tantos-,

cantar, correr, soñar,

en el soleado campo, en la vega porosa,

junto al lirio morado,

al laurel

y al signo rojo de las rosas.

Se adornaron mis labios con su nombre armonios,

con su nombre que es música de banderas y estrellas.

Se miraron mis ojos en el ópalo grande

de sus ojos

iguales al fanal de los tuyos.

¡Y el abrazo materno que de la tierra avanza

la confiaba amorosa sobre mi corazón!

¡Como me acuerdo, Reina!

Temblando bajo sombras la amaba con angustias.

En mis venas corrieron los miedos por su vida.

Y un día me la raptaron.

Un día se la llevaron.

Desde los horizontes,

allá donde hace señas de adioses el crepúsculo,

vi encenderse los últimos luceros de sus besos.

Aprestarse a la andanza, porque la hemos perdido

¡y salir a buscarla!

¡Mirar cómo levantan asfixias hasta el cielo

las crestas de los cerros!

Agotarse llamándola en los senderos mudos.

Oscurecerse en noches solitario y rendido,

¡y sentirla que sufre y que se está muriendo!

¡Ah! Ya no puedo más, reina Beatriz. ¡No puedo!

Vuelve a llorar el indio con su llanto agorero...

Pero no, Majestad

que he llegado hasta hoy,

y el nombre de esa novia se me parece a vos!

Se llama: ¡LIBERTAD!

Decidle a vuestros súbditos

-tan jóvenes que aún no pueden conocerla-

que salgan a buscarla, que la miren en vos,

¡vos, sonriente promesa de escondidos anhelos!

Vuestra justicia ordene.

Y yo, enhiesto otra vez,

-alegre el junco en silbo de indígena romero-

armado de esperanzas como la antigua raza,

proseguiré en marcha.

Pues con vos, Reina nuestra,

juvenil, en su trono, ¡se instala el porvenir!

TEATRO MUNICIPAL / FEBRERO DE 1928

Con motivo de la Coronación de la reina de los Estudiantes.

http://historiactual.blogspot.com/2007/06/pio-tamayo-es-un-grito-de-libertad.html

Obras rescatadas de Pío Tamayo
http://historiactual.blogspot.com/2005/10/obras-rescatadas-de-pio-tamayo.html

A setenta años del asesinato de Pío Tamayo
http://historiactual.blogspot.com/2005/10/setenta-aos-del-asesinato-de-pio.html

Última carta de Pío Tamayo
http://historiactual.blogspot.com/2005/10/ultima-carta-de-pio-tamayo.html
Pío Tamayo: el papagayero de la libertad
http://historiactual.blogspot.com/2005/10/pio-tamayo-el-papagayero-de-la.html
A Pío Tamayo en el octubre de su despedida
http://historiactual.blogspot.com/2005/10/po-tamayo-en-el-octubre-de-su.html

Pio Tamayo a los 109 años de su nacimiento

http://historiactual.blogspot.com/2007/03/pio-tamayo-109-aos-de-su-nacimiento.html

Pío Tamayo: 71 años después el mismo olvidado
http://historiactual.blogspot.com/2006/10/pio-tamayo-7i-aos-despues-el-mismo.html
Carta a Pío Tamayo

http://historiactual.blogspot.com/2006/03/carta-pio-tamayo.html

Enviado por Mery Sananes

Poema de Marcelo Gelman

2007-05-27T20:18:00.000-03:00

Pintura de Ruppel

Despedida

Me despido de este país.
Me despido de mis amigos,
de mis enemigos.
Amigos.
Sólo quiero recordarles
que no dejen de ser
mis amigos.
Sólo quiero recordarles
que no me olviden
a la marcha del tiempo,
a la marcha del tren
en que me vaya
que borran las huellas de la
amistad lejana.

Por Marcelo Gelman

Hijo de Juan Gelman, desaparecido por la dictadura militar argentina el 24 de agosto de 1976 junto a su esposa María Claudia García Iruretagoyena embarazada de siete meses en ese momento.
Marcelo fue asesinado en el campo de concentración “Automotores Orletti” en octubre de 1976 sus restos fueron exhumados por Equipo Argentino de Antropología Forense en 1989.
María Claudia fue trasladada a Montevideo clandestinamente a mediados de octubre de 1976 en un vuelo piloteado por el actual comandante en jefe de la Fuerza Aérea, brigadier José Pedro Malaquín. Fue recluida junto a otros uruguayos en la sede del Servicio de Información y Defensa del Ejército. Al momento del parto, fue llevada al Hospital Militar de las Fuerzas Armadas, donde dio a luz una niña. La pudo amamantar por unos días y luego se la sacaron. A María Claudia la llevaron en un centro clandestino del Ejército conocido como Valparaíso. De allí el capitán Ricardo Medina Blanco la retiró para matarla. La niña quedó en manos del coronel Jorge Silveira y del capitán de la policía Ricardo Medina. La entregaron en enero de 1977 al comisario(ya fallecido) que la anotó como hija propia y la crió.

Luego de una intensa búsqueda en Argentina y Uruguay, y presiones políticas al gobierno uruguayo, el gobierno uruguayo dio detalles de la identidad de la niña. Se hicieron los análisis de ADN y se confirmó su identidad a mediados del año 2000. La muchacha, María Macarena, se pudo entonces reencontrar con su familia nativa.

Aún no se encontraron los restos de María claudia.

Tomado de: http://www.desaparecidos.org/arg/voces/lit/poesia

Poema de Osvaldo Domingo Balbi

2007-05-25T12:38:00.000-03:00

Pintura: Sylvia Haigermoser

Aquellas costumbres

Desenrollar los barriletes de los cables
Caminar las veredas desparejas
Atornillar el maullido de los gatos al silencio de la noche
Amanecer tantas veces como amaneceres entren en una sola historia
Desnudar el odio y el amor
Odiar el oscuro color de las iglesias
Y sacarle la lengua a Dios
Por ser el primer gil
Que se tragó lo del paraíso.

Osvaldo Domingo Balbi

Nacido en 1944.
En agosto de 1978 mientras remontaba barriletes con sus hijos es secuestrado junto con su esposa.
Fue visto por última vez con vida en septiembre de 1978 en el centro clandestino de detención “El Vesubio”

Extraído de “Palabra viva” Editado por SEA y CONABIP (Año 2005)

Poema de Francisco Urondo

2007-05-23T16:57:00.000-03:00

Pintura Marc Chagall

Por soledades

Un hombre es perseguido, una
familia entera, una organización, un pueblo. La
responsable de esta situación no es la codicia, sino un
comerciante con sus precios, con la imposición
de las reglas del juego. Los empresarios, la policía
con la imposición de las reglas del juego. Por eso
ese hombre, ese pueblo, esa familia, esa organización, se siente perseguida. Es más comienzan
a perseguirse entre ellos, a delatarse,
a difamarse, y juntos, a su vez, se lanzan a perseguir
quimeras, a olvidarse de las legítimas,
de las costosas pero realizables aspiraciones;
marginan la penosa esperanza. Entonces
toda la familia, todo el pueblo, entra
en el nivel más alto de la persecución: la paranoia, esa refinada búsqueda de los
perseguidos históricos y culturales.

Y ésta
es la triste historia de los pueblos
derrotados, de las familias envilecidas,
de las organizaciones inútiles, de los hombres solitarios, la
llama que se consume sin el viento, los aires
que soplan sin amor, los amores que se marchitan
sobre la memoria del amor o sus fatuas presunciones.

Francisco Paco Urondo
(del libro “Cuentos de batalla” l973-l976)

Nació en 1930, autor de “Historia Antigua”;
“Lugares”; “Nombres; “Los pasos previos”; “La patria fusilada”, etc. Muerto durante la dictadura militar en el mes de junio de 1976.

Enviado por David Sorbille

Poema de José Beláustegui

2007-05-21T14:05:00.000-03:00

Pintura Joan Miro

Poema para no morir

Sé que algún día dejaré de pertenecer al mundo,
y nunca más podré escribir,
ni hacer el amor,
ni disfrazar la naturaleza con un poema,
ni viajar en los libros,
ni exponer mis ideas.
Por eso en este poema dejo mar, cielo y luna
mariposas, besos y sirenas,
y me dejo a mí,
porque cuando muera seguiré viviendo en estos versos.

José Beláustegui

Poema escrito a los 13 años.

Desaparecido durante la dictadura militar argentina el día que cumplía 23 años.

Extraído de “Palabra Viva” editado por SEA y CONABIP (Año 2005)

Poema de Miguel Ángel Bustos

2007-05-20T09:58:00.000-03:00

Pintura: Diane Romanello

SUEÑO QUEBRADO

Sueño quebrado
levántate y anda.
Marcha de mi frente
abre mi tierra.
Levanta
ruda muralla de niños
al dólar de fuego y zarpa de balas.
Vuelve
joven enamorado del agua
al mordido corazón rebelde,
abraza y besa prieto hasta la llama
pedernal de lágrimas,
mi corazón
clavado a pico de sangre
en las vigilias desnudas de mi cuerpo.

MIGUEL ANGEL BUSTOS
(del libro “Corazón de piel afuera” de 1959)

Nació en l932, autor de “Cuatro murales”; “Corazón de piel afuera”;
“Fragmentos fantásticos”; “Visión de los hijos del mal”;
“El Himalaya o la moral de los pájaros”, etc.
Secuestrado y desaparecido el 31 de Mayo de l976.

Enviado Por David Sorbille

Carta de Rodolfo Walsh

2007-05-17T20:13:00.000-03:00

CARTA ABIERTA DE RODOLFO WALSH
A LA JUNTA MILITAR

1. La censura de prensa, la persecución a intelectuales, el allanamiento de mi casa en el Tigre, el asesinato de amigos queridos y la pérdida de una hija que murió combatiéndolos, son algunos de los hechos que me obligan a esta forma de expresión clandestina después de haber opinado libremente como escritor y periodista durante casi treinta años.
El primer aniversario de esta Junta Militar ha motivado un balance de la acción de gobierno en documentos y discursos oficiales, donde lo que ustedes llaman aciertos son errores, los que reconocen como errores son crímenes y lo que omiten son calamidades.
El 24 de marzo de 1976 derrocaron ustedes a un gobierno del que formaban parte, a cuyo desprestigio contribuyeron como ejecutores de su política represiva, y cuyo término estaba señalado por elecciones convocadas para nueve meses más tarde. En esa perspectiva lo que ustedes liquidaron no fue el mandato transitorio de Isabel Martínez sino la posibilidad de un proceso democrático donde el pueblo remediara males que ustedes continuaron y agravaron.
Ilegítimo en su origen, el gobierno que ustedes ejercen pudo legitimarse en los hechos recuperando el programa en que coincidieron en las elecciones de 1973 el ochenta por ciento de los argentinos y que sigue en pie como expresión objetiva de la voluntad del pueblo, único significado posible de ese "ser nacional" que ustedes invocan tan a menudo.
Invirtiendo ese camino han restaurado ustedes la corriente de ideas e intereses de minorías derrotadas que traban el desarrollo de las fuerzas productivtas, explotan al pueblo y disgregan la Nación. Una política semejante sólo puede imponerse transitoriamente prohibiendo los partidos, interviniendo los sindicatos, amordazando la prensa e implantando el terror más profundo que ha conocido la sociedad argentina.

2. Quince mil desaparecidos, diez mil presos, cuatro mil muertos, decenas de miles de desterrados son la cifra desnuda de ese terror.
Colmadas las cárceles ordinarias, crearon ustedes en las principales guarniciones del país virtuales campos de concentración donde no entra ningún juez, abogado, periodista, observador internacional. El secreto militar de los procedimientos, invocado como necesidad de la investigación, convierte a la mayoría de las detenciones en secuestros que permiten la tortura sin límite y el fusilamiento sin juicio.¹
Más de siete mil recursos de hábeas corpus han sido contestados negativamente este último año. En otros miles de casos de desaparición el recurso ni siquiera se ha presentado porque se conoce de antemano su inutilidad o porque no se encuentra abogado que ose presentarlo después que los cincuenta o sesenta que lo hacían fueron a su turno secuestrados.
De este modo han despojado ustedes a la tortura de su límite en el tiempo. Como el detenido no existe, no hay posibilidad de presentarlo al juez en diez días según manda un ley que fue respetada aún en las cumbres represivas de anteriores dictaduras.
La falta de límite en el tiempo ha sido complementada con la falta de límite en los métodos, retrocediendo a épocas en que se operó directamente sobre las articulaciones y las vísceras de las víctimas, ahora con auxiliares quirúrgicos y farmacológicos de que no dispusieron los antiguos verdugos. El potro, el torno, el despellejamiento en vida, la sierra de los inquisidores medievales reaparecen en los testimonios junto con la picana y el "submarino", el soplete de las actualizaciones contemporáneas.²
Mediante sucesivas concesiones al supuesto de que el fin de exterminar a la guerilla justifica todos los medios que usan, han llegado ustedes a la tortura absoluta, intemporal, metafísica en la medida que el fin original de obtener información se extravía en las mentes perturbadas que la administran para ceder al impulso de machacar la sustancia humana hasta quebrarla y hacerle perder la dignidad que perdió el verdugo, que ustedes mismos han perdido.

3. La negativa de esa Junta a publicar los nombres de los prisioneros es asimismo la cobertura de una sistemática ejecución de rehenes en lugares descampados y horas de la madrugada con el pretexto de fraguados combates e imaginarias tentativas de fuga.
Extremistas que panfletean el campo, pintan acequias o se amontonan de a diez en vehículos que se incendian son los estereotipos de un libreto que no está hecho para ser creído sino para burlar la reacción internacional ante ejecuciones en regla mientras en lo interno se subraya el carácter de represalias desatadas en los mismos lugares y en fecha inmediata a las acciones guerrilleras.
Setenta fusilados tras la bomba en Seguridad Federal, 55 en respuesta a la voladura del Departamento de Policía de La Plata, 30 por el atentado en el Ministerio de Defensa, 40 en la Masacre del Año Nuevo que siguió a la muerte del coronel Castellanos, 19 tras la explosión que destruyó la comisaría de Ciudadela forman parte de 1.200 ejecuciones en 300 supuestos combates donde el oponente no tuvo heridos y las fuerzas a su mando no tuvieron muertos.
Depositarios de una culpa colectiva abolida en las normas civilizadas de justicia,incapaces de influir en la política que dicta los hechos por los cuales son represaliados, muchos de esos rehenes son delegados sindicales, intelectuales, familiares de guerrilleros, opositores no armados, simples sospechosos a los que se mata para equilibrar la balanza de las bajas según la doctrina extranjera de "cuenta-cadáveres" que usaron los SS en los países ocupados y los invasores en Vietnam.
El remate de guerrilleros heridos o capturados en combates reales es asimismo una evidencia que surge de los comunicados militares que en un año atribuyeron a la guerrilla 600 muertos y sólo 10 ó 15 heridos, proporción desconocida en los más encarnizados conflictos. Esta impresión es confirmada por un muestreo periodístico de circulación clandestina que revela que entre el 18 de diciembre de 1976 y el 3 de febrero de 1977, en 40 acciones reales, las fuerzas legales tuvieron 23 muertos y 40 heridos, y la guerrilla 63 muertos.³
Más de cien procesados han sido igualmente abatidos en tentativas de fuga cuyo relato oficial tampoco está destinado a que alguien lo crea sino a prevenir a la guerrilla y Ios partidos de que aún los presos reconocidos son la reserva estratégica de las represalias de que disponen los Comandantes de Cuerpo según la marcha de los combates, la conveniencia didáctica o el humor del momento.
Así ha ganado sus laureles el general Benjamín Menéndez, jefe del Tercer Cuerpo de Ejército, antes del 24 de marzo con el asesinato de Marcos Osatinsky, detenido en Córdoba, después con la muerte de Hugo Vaca Narvaja y otros cincuenta prisioneros en variadas aplicaciones de la ley de fuga ejecutadas sin piedad y narradas sin pudor.⁴
El asesinato de Dardo Cabo, detenido en abril de 1975, fusilado el 6 de enero de 1977 con otros siete prisioneros en jurisdicción del Primer Cuerpo de Ejército que manda el general Suárez Masson, revela que estos episodios no son desbordes de algunos centuriones alucinados sino la política misma que ustedes planifican en sus estados mayores, discuten en sus reuniones de gabinete, imponen como comandantes en jefe de las 3 Armas y aprueban como miembros de la Junta de Gobierno.

4. Entre mil quinientas y tres mil personas han sido masacradas en secreto después que ustedes prohibieron informar sobre hallazgos de cadáveres que en algunos casos han trascendido, sin embargo, por afectar a otros países, por su magnitud genocida o por el espanto provocado entre sus propias fuerzas.⁵
Veinticinco cuerpos mutilados afloraron entre marzo y octubre de 1976 en las costas uruguayas, pequeña parte quizás del cargamento de torturados hasta la muerte en la Escuela de Mecánica de la Armada, fondeados en el Río de la Plata por buques de esa fuerza, incluyendo el chico de 15 años, Floreal Avellaneda, atado de pies y manos, "con lastimaduras en la región anal y fracturas visibles" según su autopsia.
Un verdadero cementerio lacustre descubrió en agosto de 1976 un vecino que buceaba en el Lago San Roque de Córdoba, acudió a la comisaría donde no le recibieron la denuncia y escribió a los diarios que no la publicaron.⁶
Treinta y cuatro cadáveres en Buenos Aires entre el 3 y el 9 de abril de 1976, ocho en San Telmo el 4 de julio, diez en el Río Luján el 9 de octubre, sirven de marco a las masacres del 20 de agosto que apilaron 30 muertos a 15 kilómetros de Campo de Mayo y 17 en Lomas de Zamora.
En esos enunciados se agota la ficción de bandas de derecha, presuntas herederas de las 3 A de López Rega, capaces dc atravesar la mayor guarnición del país en camiones militares, de alfombrar de muertos el Río de la Plata o de arrojar prisioneros al mar desde los transportes de la Primera Brigada Aérea ⁷, sin que se enteren el general Videla, el almirante Massera o el brigadier Agosti. Las 3 A son hoy las 3 Armas, y la Junta que ustedes presiden no es el fiel de la balanza entre "violencias de distintos signos" ni el árbitro justo entre "dos terrorismos", sino la fuente misma del terror que ha perdido el rumbo y sólo puede balbucear el discurso de la muerte.⁸
La misma continuidad histórica liga el asesinato del general Carlos Prats, durante el anterior gobierno, con el secuestro y muerte del general Juan José Torres, Zelmar Michelini, Héctor Gutiérrez Ruíz y decenas de asilados en quienes se ha querido asesinar la posibilidad de procesos democráticos en Chile, Boliva y Uruguay.⁹
La segura participación en esos crímenes del Departamento de Asuntos Extranjeros de la Policía Federal, conducido por oficiales becados de la CIA a través de la AID, como los comisarios Juan Gattei y Antonio Gettor, sometidos ellos mismos a la autoridad de Mr. Gardener Hathaway, Station Chief de la CIA en Argentina, es semillero de futuras revelaciones como las que hoy sacuden a la comunidad internacional que no han de agotarse siquiera cuando se esclarezcan el papel de esa agencia y de altos jefes del Ejército, encabezados por el general Menéndez, en la creación de la Logia Libertadores de América, que reemplazó a las 3 A hasta que su papel global fue asumido por esa Junta en nombre de las 3 Armas.
Este cuadro de exterminio no excluye siquiera el arreglo personal de cuentas como el asesinato del capitán Horacio Gándara, quien desde hace una década investigaba los negociados de altos jefes de la Marina, o del periodista de "Prensa Libre" Horacio Novillo apuñalado y calcinado, después que ese diario denunció las conexiones del ministro Martínez de Hoz con monopolios internacionales.
A la luz de estos episodios cobra su significado final la definición de la guerra pronunciada por uno de sus jefes: "La lucha que libramos no reconoce límites morales ni naturales, se realiza más allá del bien y del mal".¹⁰

5. Estos hechos, que sacuden la conciencia del mundo civilizado, no son sin embargo los que mayores sufrimientos han traído al pueblo argentino ni las peores violaciones de los derechos humanos en que ustedes incurren. En la política económica de ese gobierno debe buscarse no sólo la explicación de sus crímenes sino una atrocidad mayor que castiga a millones de seres humanos con la miseria planificada.
En un año han reducido ustedes el salario real de los trabajadores al 40%, disminuido su participación en el ingreso nacional al 30%, elevado de 6 a 18 horas la jornada de labor que necesita un obrero para pagar la canasta familiar¹¹, resucitando así formas de trabajo forzado que no persisten ni en los últimos reductos coloniales.
Congelando salarios a culatazos mientras los precios suben en las puntas de las bayonetas, aboliendo toda forma de reclamación colectiva, prohibiendo asambleas y comisioncs internas, alargando horarios, elevando la desocupación al récord del 9%¹² prometiendo aumentarla con 300.000 nuevos despidos, han retrotraído las relaciones de producción a los comienzos de la era industrial, y cuando los trabajadores han querido protestar los han calificados de subversivos, secuestrando cuerpos enteros de delegados que en algunos casos aparecieron muertos, y en otros no aparecieron.¹³
Los resultados de esa política han sido fulminantes. En este primer año de gobierno el consumo de alimentos ha disminuido el 40%, el de ropa más del 50%, el de medicinas ha desaparecido prácticamente en las capas populares. Ya hay zonas del Gran Buenos Aires donde la mortalidad infantil supera el 30%, cifra que nos iguala con Rhodesia, Dahomey o las Guayanas; enfermedades como la diarrea estival, las parasitosis y hasta la rabia en que las cifras trepan hacia marcas mundiales o las superan. Como si esas fueran metas deseadas y buscadas, han reducido ustedes el presupuesto de la salud pública a menos de un tercio de los gastos militares, suprimiendo hasta los hospitales gratuitos mientras centenares de médicos, profesionales y técnicos se suman al éxodo provocado por el terror, los bajos sueldos o la "racionalización".
Basta andar unas horas por el Gran Buenos Aires para comprobar la rapidez con que semejante política la convirtió en una villa miseria de diez millones de habitantes. Ciudades a media luz, barrios enteros sin agua porque las industrias monopólicas saquean las napas subtérráneas, millares de cuadras convertidas en un solo bache porque ustedes sólo pavimentan los barrios militares y adornan la Plaza de Mayo , el río más grande del mundo contaminado en todas sus playas porque los socios del ministro Martínez de Hoz arrojan en él sus residuos industriales, y la única medida de gobierno que ustedes han tomado es prohibir a la gente que se bañe.
Tampoco en las metas abstractas de la economía, a las que suelen llamar "el país", han sido ustedes más afortutunados. Un descenso del producto bruto que orilla el 3%, una deuda exterior que alcanza a 600 dólares por habitante, una inflación anual del 400%, un aumento del circulante que en solo una semana de diciembre llegó al 9%, una baja del 13% en la inversión externa constituyen también marcas mundiales, raro fruto de la fría deliberación y la cruda inepcia.
Mientras todas las funciones creadoras y protectoras del Estado se atrofian hasta disolverse en la pura anemia, una sola crece y se vuelve autónoma. Mil ochocientos millones de dólares que equivalen a la mitad de las exportaciones argentinas presupuestados para Seguridad y Defensa en 1977, cuatro mil nuevas plazas de agentes en la Policía Federal, doce mil en la provincia de Buenos Aires con sueldos que duplican el de un obrero industrial y triplican el de un director de escuela, mientras en secreto se elevan los propios sueldos militares a partir de febrero en un 120%, prueban que no hay congelación ni desocupación en el reino de la tortura y de la muerte, único campo de la actividad argentina donde el producto crece y donde la cotización por guerrillero abatido sube más rápido que el dólar.
6. Dictada por el Fondo Monetario Internacional según una receta que se aplica indistintamente al Zaire o a Chile, a Uruguay o Indonesia, la política económica de esa Junta sólo reconoce como beneficiarios a la vieja oligarquía ganadera, la nueva oligarquía especuladora y un grupo selecto de monopolios internacionales encabezados por la ITT, la Esso, las automotrices, la U.S.Steel, la Siemens, al que están ligados personalmente el ministro Martínez de Hoz y todos los miembros de su gabinete.
Un aumento del 722% en los precios de la producción animal en 1976 define la magnitud de la restauración oligárquica emprendida por Martínez de Hoz en consonancia con el credo de la Sociedad Rural expuesto por su presidente Celedonio Pereda: "Llena de asombro que ciertos grupos pequeños pero activos sigan insistiendo en que los alimentos deben ser baratos".¹⁴
El espectáculo de una Bolsa de Comercio donde en una semana ha sido posible para algunos ganar sin trabajar el cien y el doscientos por ciento, donde hay empresas que de la noche a la mañana duplicaron su capital sin producir más que antes, la rueda loca de la especulación en dólares, letras, valores ajustables, la usura simple que ya calcula el interés por hora, son hechos bien curiosos bajo un gobierno que venía a acabar con el "festín de los corruptos".
Desnacionalizando bancos se ponen el ahorro y el crédito nacional en manos de la banca extranjera, indemnizando a la ITT y a la Siemens se premia a empresas que estafaron al Estado, devolviendo las bocas de expendio se aumentan las ganancias de la Shell y la Esso, rebajando los aranceles aduaneros se crean empleos en Hong Kong o Singapur y desocupación en la Argentina. Frente al conjunto de esos hechos cabe preguntarse quiénes son los apátridas de los comunicados oficiales, dónde están los mercenarios al servicio de intereses foráneos, cuál es la ideologia que amenaza al ser nacional.

Si una propaganda abrumadora, reflejo deforme de hechos malvados no pretendiera que esa Junta procura la paz, que el general Videla defiende los derechos humanos o que el almirante Massera ama la vida, aún cabría pedir a los señores Comandantes en Jefe de las 3 Armas que meditaran sobre el abismo al que conducen al país tras la ilusión de ganar una guerra que, aún si mataran al último guerrillero, no haría más que empezar bajo nuevas formas, porque las causas que hace más de veinte años mueven la resistencia del pueblo argentino no estarán dcsaparecidas sino agravadas por el recuerdo del estrago causado y la revelación de las atrocidades cometidas.

Estas son las reflexiones que en el primer aniversario de su infausto gobierno he querido hacer llegar a los miembros de esa Junta, sin esperanza de ser escuchado, con la certeza de ser perseguido, pero fiel al compromiso que asumí hace mucho tiempo de dar testimonio en momentos difíciles.

Rodolfo Walsh. - C.I. 2845022
Buenos Aires, 24 de marzo de 1977.

Rodolfo J. Walsh nació en 1927 en la localidad de Choele-Choel, provincia de Río Negro. Fue escritor, periodista, traductor y asesor de colecciones. Su obra recorre especialmente el género policial, periodístico y testimonial, con celebradas obras como Operación Masacre y Quién mató a Rosendo. Walsh es para muchos el paradigmático producto de una tensión resuelta: la establecida entre el intelectual y la política, la ficción y el compromiso revolucionario. El 25 de marzo de 1977 un pelotón especializado emboscó a Rodolfo Walsh en calles de Buenos Aires con el objetivo de aprehenderlo vivo. Walsh, militante revolucionario, se resistió, hirió y fue herido a su vez de muerte. Su cuerpo nunca apareció. El día anterior había escrito lo que sería su última palabra pública: la Carta Abierta a la Junta Militar.

Extraído de http://www.literatura.org/Walsh/Walsh.html

Poema de Franca Jarach

2007-05-17T16:29:00.000-03:00

Pintura: Denis Duplock

Lugar

A la mañana paso
cerca de un sitio rodeado de muros
altos grises tristes sucios
de carteles, de vote lista azul
un día miro adentro
es una villa miseria.
Gente
más gente.
Vestida de tela barata
desnuda de felicidad.
Una chica me ofrece limones
"cien la docena, cómpreme"
Tiene trece años, más o menos
mi edad.
Un almacén ruinoso,
con ratas, con suciedad
con microbios funestos.
Es un sitio rodeado de muros
sucios de crímenes humanos
que son sólo los nuestros.

Franca Jarach
Nació en 1957, secuestrada el 25 de junio de 1976 y desaparecida desde entonces.

Extraído de "Desde el silencio" Editado por Página 12 1984

Poemas de Roberto Santoro

2007-05-16T11:42:00.000-03:00

Pintura: Claude Monet

Verbo irregular

yo amo
tú escribes
él sueña
nosotros vivimos
vosotros cantáis
ellos matan

Calcomanía

sonríe
dios te ama
disimula
el comisario vigila

Roberto Santoro